Coletivo Calangos

O homem pálido tinha medo do tempo, que ele mudasse. Também temia as coisas sem nome. Aquele amigo que desapareceu sem nada explicar. De como as coisas decantavam sem ninguém as ver. Mesmo assim extendia seus braços para que qualquer um pudesse o tocar. Fazia esse gesto muitas vezes ultimamente pra sentir que o mundo era maior do que ele.  Antes escrevia tudo em seus diários seu vasto mundo de uma vida isolada cheia de inquietações. Depois de escrever os lia como um camelo a ruminar seu alimento. Agora saia de casa pelo menos uma vez por semana para fazer teatro, essa curiosa arte por meio da imitação da vida. E sobretudo com outras pessoas. Resolvia problemas em grupo. Era como estar num prezinho novamente. Essa é a hora que tenho que pôr um conflito pra segurar o leitor. Como: até ser preso. Mas não. De fato ele nunca mais foi visto pelo pessoal do teatro. Não se sabe o que aconteceu com ele. Depois de poucos encontros foi totalmente esquecido. 

Como são egoicos os artistas. Por não saberem separar eles próprios de suas obras, se ofendem com críticas às suas artes como crianças. Isso, nos verdadeiros, aqueles que colocam verdade, seus sentimentos, sua visão de mundo. Mas ao mesmo tempo, esses criadores, não percebem que são fruto de sua época, influenciados pelo mundo, ordinário e corriqueiro. E que no fundo, sentem as mesmas dores, as mesmas alegrias e mesmos conflitos que a maioria das pessoas passam. Talvez o que os diferenciam seja o modo como expressam a vida. Esse processo interno de cavar dentro coisas e as por pra fora seja desenhando, escrevendo, fazendo música etc. Existem também outros tipos de artistas. Que invés de cavarem dentro, buscam suas referências fora. Para esses copiar é parte do processo até desenvolver um estilo próprio. Existem ótimos artistas assim. Talvez esses não se confundam com suas obras. Nem se sintam ofendidos quando as criticam, não sei. Sei que a arte é livre para ser feita como queiram. Que...