Coletivo Calangos

No Brasil sempre foi claro o alvo da polícia: Pretos, pobres, nordestinos, gays, trans... Mas agora está muito mais democrática exercendo sua crescente violência sobre qualquer um que não seja da elite. Atira antes pra perguntar depois. É essa matança desgovernada feita pelo Estado que esconde os altíssimos índices de assassinatos, pois os feitos pela polícia, não são contabilizados. Essa polícia não merece continuar atuando. Não sem dar esclarecimentos a quem paga seus salários, nós, contribuintes. Pagar pra sermos mortos?! Desde o regime militar passado foi criada a polícia militar. Com treinamento de exército, não para proteger a população, e sim ataca-la, vem promovendo uma verdadeira carnificina no Brasil. Tudo começou lá atrás ainda na escravidão quando se perseguia o negro só por carregar um violão, jogar capoeira ou reverenciar os orixás. Pobres e nordestinos também eram perseguidos. Além de outros que incomodavam a gente graúda e seus puxa sacos. O caso é que quem mantém o Est...

Não, não quero ser forte. Muito menos me superar. Quero uma vida simples. Boa pra se gozar. Não quero muito dinheiro. Nem ter que muito trabalhar. O conforto de um corpo saudável. Casa e comida e algum pra passear. Bons amigos pra me lembrar, das coisas que valem a pena. Família pra acompanhar, que nada se faz sem amar.

Gozar! Depois desmaiar e acordar quando todas as luzes já foram apagadas.  Nenhum livro escrito, nenhuma árvore plantada, nem um filho criado. Só viver. A insignificância do ser que dorme, respira, sonha e acorda. E sair pra comprar pão. Ver o dia nas ruas, sua luz, seu clima. Falar bom dia pra moça da padaria. Falar com o caixa do mercadinho. Voltar cheio de coisas e tomar um café da tarde com quem você gosta. Escrever uma carta longa pra aquele amigo que está no outro lado do mundo, mas que sente as mesmas coisas que você. Falar bobagem com os mais íntimos, voltar à quinta série. Perguntar da família, se todos estão bem. Não se preocupe em ser útil, deixe isso pras IAs. Vá fazer o que der na telha. Se não quiser não faça nada. Mas não vá se perder pelo caminho. 

 Sim, ao menos que você não seja um psicopata, nós somos dependentes uns dos outros. Lembro da minha tia, que se orgulhava de ter casado com o amor da vida dela, quando ele faleceu, ficou uma verdadeira zumbi. Passou anos e começou a namorar o amigo do falecido marido, reviveu, não da mesma maneira de antes, mas muito melhor do que sozinha. Eu e minha mãe somos co-dependentes um do outro. Eu dependo da sua faxina, de cortar o alho e a cebola às segundas pra eu cozinhar e de seu jeito amoroso e divertido. Ela depende de mim para levar o lixo na rua, cozinhar e ajudar a carregar as compras do mercado. Fora isso tenho uma filha. Converso pelo celular com ela quase todo domingo. Pergunto das novidades, dos amigos, da faculdade e do namorado. Ficamos uns quarenta e cinco minutos no telefone. É uma menina ótima, tem um jeito doce, mas é justa ao extremo. Sempre quando posso tento amansar esse seu lado. Também tenho uma irmã, onze anos mais nova. Também falo mais pelo celular do que ao vi...

Na natureza os animais usam técnicas para sobreviver desde que existe vida da Terra. Há milhões de anos nossos antepassados foram mordidos pela técnica de uma maneira que os deixou cada vez mais dependentes. Primeiro foi a pedra lascada, depois o domínio do fogo, consequentemente o aumento do cérebro humano, mais técnicas, até o desenvolvimento de tecnologia e tecnologias. Desde os primórdios o homem foi controlado pela técnica que ao longo de sua pré história ficou cada vez mais dependente de suas técnicas até o homo sapiens e depois o homo sapiens sapiens, que somos nós, dependentes totalmente de coisas como fogo, água, agricultura... até chegarmos na energia elétrica e depois celular. Hoje vivemos um novo período onde a inteligência se desgrudou do cérebro humano, a IA (inteligência artificial). E já estamos dependentes dela. Já se verifica uma primeira geração de pessoas menos inteligentes após essa separação. Mas isso não é necessariamente ruim. A inteligência humana se mostrou de...

  Esses jovens... todos jovens, acham que sabem de tudo. Não sabem nada. Acham que vão viver pra sempre, que tudo vai dar certo, nem pensam, só fazem. Eu também já fui jovem. Imaturo, bondoso, acreditei no amor. Hoje sei que o amor é uma falácia. Não é à toa que hoje os casamentos não duram, justamente porque são baseados no “amor”. Antigamente as alianças tinham um outro sentido, que não o romântico. As pessoas casavam como forma de garantir o patrimônio, e assim sua sobrevivência. As mulheres eram negociadas pelos seus pais como um bom negócio. E os casamentos duravam. Não só pela estabilidade financeira, mas também porque era proibida a separação. Mas o que penso hoje, depois de me frustrar com a vida amorosa é, será que antes, os relacionamentos estáveis, onde se ia conhecendo o parceiro dia a dia ao longo dos anos, será que, isso não aproximava o casal mais do que esse ambiente competitivo onde todos estão disponíveis e sem ânimo pra se conhecer? É fácil pensar que tudo vai ...

  Ana   Os dias passam monótonos nessa prisão chamada vida. Tenho preguiça até para sair pra rua comprar o absorvente que acabou. E a TPM já voltou. Estou procurando concursos, já que a vida de escritora é mais uma fantasia. Publiquei um livro de poesia em Portugal, mas o dinheiro não dá nem pra diarista. Os amigos e amigas, cada vez mais distantes. Tenho preguiça, agora beirando os cinquenta, de fazer novas amizades. É uma vida muito solitária, confesso. Mais cercada de plantas do que gente. Elas me ouvem melhor. Namoro, só valeu com as poucas mulheres que amei. Apesar que a Lígia era compreensiva demais. Mais uma mãe do que uma companheira. E a Solange, doida demais, não tive muita paciência, durou só quatro anos. Os homens foram um fracasso. Egóicos, inseguros, pareciam crianças mimadas que não tive saco para criar. Fumo, porque a vida não vale a pena. E não quero estar aqui quando o mundo acabar. Escrevo como forma de não enlouquecer, mas com um pé na loucura...

  I Jovens Renan e seu amigo, Emerson, se conheceram numa Escola de Arte de São Paulo onde passaram anos melhorando seus desenhos. Emerson observa Renan escrevendo numa folha até ser toda preenchida, pede ao seu colega para ler. Renan explica que é só um treino para escrita em quadrinhos. Mesmo assim ele insiste. Quando pega para ler, nada faz sentido. Emerson mostra um tempo depois um conto gótico dele. Renan lê e acha engraçado. Os dois se tornam amigos. ___ Renan, você não disse que já fez teatro, descobri um lugar novo muito legal! É o Paço Municipal, lá em Santo André. Tão montando uma ópera punk, vamos?   II Ópera Punk Eram anos 2000, havia passado vinte anos do movimento punk, mas vários jovens estavam ali para conhecer aquele universo. Renan entrou na sala de ensaio observando aquelas pessoas tentando decorar seus textos e num impulso repetiu uma fala com entusiasmo e todos se assustaram e depois começaram a rir e assim foi aceito no grupo.     ...

 Após vinte e três anos do meu primeiro surto psicótico, onde tive delírios de milagres de limpar a face berebenta de um homem com um gesto tapando de cima abaixo a visão que me incomodava, e em outro dia fazendo as pessoas congelarem no tempo literalmente ao pronunciar a frase "Vós sois deuses", ambos acontecimentos no pronto socorro onde estava internado, começou um processo desvendando aqueles e outros enigmas do meu inconsciente. Achei no gnosticismo a chave para toda sua viagem de auto conhecimento. Onde Jesus seria um mensageiro a nos libertar da ignorância e de nossa "prisão", com toda sua materialidade, desse mundo. Mundo esse governado por arcontes e controlado por agentes. Teríamos uma sentelha de luz pela qual podemos nos iluminar e voltar à Sofia depois de morrer. Existiria uma grande luz azul limitando esse mundo material do Demiurgo, o Deus dessa terra, que não seria a grande luz celestial (Sofia), que erdamos a sentelha, uma luz branca ou amarela, que...

 Meu pai foi um ótimo pai, sempre tivemos muito diálogo, falávamos sobre tudo. Me apoiou quando eu mais precisei, na minha separação, na minha doença. Tinha seus defeitos, como todo mundo, e o pior deles foi bater na minha mãe até se separarem. É muito difícil perdoar esse lado do meu pai, mas também impossível não ver que ele também tinha um lado bom.

 Eu e minha irmã mais nova nunca fomos próximos. Temos onze anos de diferença, ajudei na criação até virar adulto e sair de casa, mas nunca tivemos intimidade. Quando voltei pra casa da minha mãe após meu diagnóstico de bipolaridade nossa relação continuou distante. Pouco depois foi a vez dela sair de casa. Teve uma filha, se separou e conheceu seu companheiro até o momento. Já uns anos mantenho contato com ela via whatsapp. Tentei estreitar os laços nesse tempo, mas a verdade é que nunca fomos próximos. Tenho uma consideração, e até um carinho, por ter ajudado a cria-la desde criança, mas falta algo. Tem uma frieza e praticidade em tudo que ela faz que me perturba. 

 Outro dia, observando uma senhora dançar forró, pensei: "eis aí uma pessoa de bem com a vida, deve ser uma pessoa legal". Minutos depois a vejo dançando com um homem bem mais novo e percebo o interesse do jovem nela. Ela passa as mãos em seu rosto e pelo gestual diz que seu acompanhante está alí ao lado. Se despedem e quando ela passa por mim, faz uma cara brava horrível me dizendo: "Você, bico calado!". Fiquei tão desconcertado que fui embora para casa. No caminho pensei: "as aparências enganam". 

 Não acredito na morte, mas a ideia da morte não é ruim. O encerramento de uma vida, bem ou mal vivida. Traz uma grandeza em cada coisa, por ser finita e breve. Não acredito na morte, mas gostaria de um dia tudo encerrar.

Quero esta casa sempre limpa Fingir viver uma vida simples Que as outras esferas não me atinjam  Tudo pra viver em paz A loucura ronda nos lares Desconectando da vida à outras esferas Um facho de luz  Desenha um arco íris 

Hoje minhas músicas começam a ter algum prestígio, ainda que entre amigos, família e conhecidos, e percebo o perigo de me deixar levar pela vaidade e me tornar um imbecil. Cortando o mal pela raíz, não sou mais artista, e sim, operário da arte. Aos que começam a acreditar em bajulações e elogios, nunca terão paz, nem para fazer sua arte. Abaixo o ego inflamado do pequeno artista. Para seguir carreira, tem que ser como operário.

Passei de fase Nem tão fácil assim  Hoje Tudo vale a pena    Troquei de pele Hoje sou maior Um pouquinho  Tudo foi Aprendizado    Tive sorte.

Na periferia  Tudo respira O ar As pessoas  As conversas  Falta de tudo Não falta nada Volto pro centro Cada um fechado Em seu canto  Nada falta Falta tudo

Esse mundo Tão quebradiço  Quanto monótono  Quebrei várias vezes  Quebro mais uma É meu jeito, eu sei Há os ordeiros E há os rebeldes

Quem me vê  Nesse pijama Preguiçoso  Acordando tarde Não imagina  As histórias  Loucas Que já passei  Atravessei portais Vi deuses e demônios  Presenciei milagres De olhos abertos  Mas quando voltei Tudo tinha acabado E até a simples vida Tinha ido junto  Hoje Nem vida normal  Nem herói  Vivo de pijama

Eu fui punido Não por acreditar Mas por viver Um mundo novo De coisas novas Que não podem Ser compreendidas Me taxaram de louco Mas estou vivo Abatido Mas lutando Levando verdade Não de romper com esse mundo Isso já fiz Mas de desconfiar sempre E mesmo assim Mostrar minha verdade A verdade De um mundo melhor Se esse mundo velho Quiser me punir Tenho um mundo novo A sorrir 

O eterno e a entropia  Fim para um novo começo  Não mudamos o passado Seguimos em frente Morte e vida Fim e começo A vida perdura Até o fim do enredo 

Vivo sonhando outros mundos Com mulheres de diferentes telhados Se acordo Sou presa fácil 

Mola que resiste Se adapta à tudo Troca de pele Antes criança  Depois adulto Agora velho   Com sua ânima De sonhador Tudo passou Na carcaça curvada Brota um riso Ainda não acabou

Se solidifica E logo esquece A rocha bruta  Que aparece Segue firme Não para Tudo é meta Um asceta  E quando sonha Sonha estar correndo  Mas logo acorda E sai voando Homenzinho apressado  Não vê que tudo é vago Que até às rochas se desfazem Em seixos, areia e pó Que sua seta Gira no ar ao som da música  Que segue sem perceber  Como um tolo Mas você não para Nem me ouve Corre atrás do tempo  Que não para pra você 

Deixa essa meia sombra Pra não queimar a vista Que esse mundo é de sombra E vistas cegas Deixa o bandido ser moço E o moço, bandido  A menina, menino E o menino, menina Deixa ser branco Não importando a melanina Deixa ser preto Mesmo o branco do gueto  Deixa o poeta sem rima E a rima na burocracia  Deixa a vida caminhar E o caminho nunca estreitar

Desordem Loucura Desordem Arte Tanto o louco como o artista, enquanto está fazendo arte, está organizando seu pensamento.

Não gosto de mudanças Mas nasceu pé de mamão  Sem ninguém plantar A semente de amora Trazida por passarinho  Germinou e cresceu grande Tem acerola e goiaba Um abacateiro que dá sombra Não gosto de mudanças  Mas há voltas que o mundo dá

Eu vi a morte No vão da vida E era minha irmã  Desde sempre aqui Só reparei Tarde da noite Séria Muito bonita Inteligente e prestativa  Faz parte dessa família  De anjos tortos e malditos Perdidos nesse horto escondido

Vendo o invisível  Na mata No povo das matas Tudo é grande  Tudo é próspero  A floresta em pé Até o primeiro pé de soja Xingú xingando o veneno  O agrotóxico em suas águas  Câncer nos corpos  No meio da mata Agronegócio na mata Agronegócio mata

A beleza Um esquadro Onde cabem Todas as incertezas  A grande beleza  Cabe Nas sutilezas

Na festa A jovem senhora bordando Queria puxar minha linha Depois veio a professora  Querer me ensinar Sem contar A mulher quadro  A me desviar o olhar Eram todas peças  Onde não me encaixava  Ao chegar em casa Vi a foto  Da mulher buraco negro E fui dormir sozinho 

Fico pensando  Um meio De cobrir as sombras Os passos lentos O rosto pálido  Costuram memórias  Do lado de fora O vento  Tudo leva

Sufocado de memórias  Eu quero ver o oco  Pendurada na janela Ela me traiu Noites sem dormir  Até vingar O dia  E sem mais nada A vida 

Ouço as cores do silêncio  Ocre, vermelho Gemidos violentos Já fugi ao som da chuva Azul brilhante  Lágrimas escondidas O som que eu espero agora? Todas as cores A roupa lavada!

Saudade Dos acasos Pequenas surpresas  Amigos de fé Da vida Pequenos amores Carinho no pé  Da vida inventada Figuras presentes Num livro qualquer 

Todo encolhido  Tentando adivinhar  Onde o destino irá me levar

micro M A C R O M I C R O macro Uni Verso

Ao virar a esquina Uma nova reta

Os brotos da erva daninha Já tinham suas raízes  Como o bolor no pão A acidez no feijão  Então não me venha dizer Que seu chão veio desabar  Não se negue a ver Que tudo tem seu dia de acabar Caso contrário  Irá deixar de enxergar Que outras formas de amar Podem vingar

Temo nunca ser lido Esquecido em gavetas  Jogado no lixo Como um rizoma não concluído  Uma descoberta abandonada Mesmo assim escrevo Pra sentir na pele meu diário  Com uma febre sem remédio A tempestade das horas e dos dias Mesmo porque não existe saída É esse mundo que devora Que pouco sente e provoca Com reluzente brilho  Riso, choro e desejo Escondido com segredo

Seixo lapidado no fundo do rio Corrente volumosa de água fresca Me leve para longe Afim de esbarrar em outras pedras Me leve para o mar

Perdura No álamo O tempo Descompassado Minha vida é breve Um átimo Desgovernado 

Esquece A sorte que te abandonou Quem sabe outra hora Toma seu rumo novamente  E encontra na estrada A flor

Vai menino mimado julgar os outros! Nesse recorte de um mundo alinhado Todos os outros Mendigos, ambulantes, loucos  E ainda outros  Que se encontram no escritório até  Serem desligados

O mundo é Material Lógico  Decimal  Tecnológico  Mas também é Espiritual  Irracional  Caótico  Orgânico 

O destino  Entrelaça os fios da gente Fios invisíveis  Acomodando os destinos mortais Por deuses ocos  Que só querem brincar 

Quem tiver coragem de ir contra o sistema  Mesmo que seja para sua melhoria  Será punido de forma material e espiritual  Sentindo o repuxar de suas travas A ordem há de trazer gravidade Mas se seu feito for de boa fé Há de se introjetar na nova ordem E um novo caminho estará aberto  Pra muitos como você passar

Eu me alimento dos dias Das horas vagas e mal dormidas Da claridade e suas sombras Qual um rato numa gaiola Meu mundo é vasto  Eu mesmo faço Epifanias  Ideias loucas Coisas vividas Sempre pensadas Nessa mesma sala

Hoje ele não impera mais aqui Somos nós por nossa conta Sem vantagens ou obrigações  Nosso destino é nosso enfim Cada ação tem sua consequência  Isso é física, não religião  As boas ações tem aplicação pública Um melhor resultado na nação  Deve ser estimulado o bem ao próximo  Por sermos da mesma espécie  Não por seguirmos à Deus  Pois esse Deus, dividiu os homens  Em dignos e indignos Causando uma cisão entre  Seres da mesma espécie  Agora todos podemos construir juntos  Um futuro para todos Uma grande nação.

No palco A luz acesa Não os holofotes  A luz normal Atores Nenhum Plateia  Vazia Só o palco E a luz acesa E o vazio dos ossos E o vazio das tripas De quem via a vida Aquele teatro sem vida

O essencial  Sempre melhor que o refinado É se sentir vivo É segredo tribal Ponto final

Para que tudo esteja certo  É preciso uma base sólida Uma construção funcional Com arquitetura equilibrada  Que tenha um sentido civilizado Até surgir  Uma primeira rachadura  E tudo desabar

A morte choca Pois fica ali um buraco E a mente demora  A entender que não há mais vida Naquele corpo Tudo tão frágil  Nossa vida Mas logo desaparece E voltamos pro automático  Sempre indo Distraídos Como se fossemos eternos Até cair Levantar devagar  E viver em dois mundos Onde tudo flui  E onde não há vida Consciente de tudo Descansa seu corpo Até a próxima saída  Onde espera Não achar um gato morto Embaixo de seu automóvel 

O dia nasceu Agigantou-se pela tarde Puxando com raios solares toda sua gravidade E foi embora Eu preso aqui Qual um zumbi Vi tudo passar Sem nada fazer Olhos marejados de tanto olhar De mais querer De um quase tocar Viver por prazer E arde no peito O prumo cansado O destino falido Do dia lá fora Te espero outra hora!

Sentado em frente a mesa, com duas fatias de pão com manteiga na chapa e uma jarra de leite com chocolate quente, ia comendo os pães enquanto esfriava o leite até dar os primeiros goles. Foi assim que percebeu a ordem por trás das coisas. Tudo teria um modo certo de se acomodar no tempo e espaço. Porém a ação era necessária, aliada as condições naturais de temperatura e pressão, como as leis da física. Nesse momento não se sentiu só, mas em comunhão com o universo. Após acabar o lanche levou a louça até a pia, enchendo de água a jarra e o copo. Estava muito frio para lavar a louça.

Ele sentia uma espécie de epifania invertida, explico. Acontecia das coisas aparecerem para ele depois dele as pensar. Isso causava uma pequena euforia e depois um breve mal estar. Como se as coisas não estivessem ordenadas em seu lugar. Isso acontecia com frequência, digo, a epifania invertida. Tinha duas teorias de como ocorriam. A primeira, de que esse mundo, diferente do que se imagina, é um sonho, e tudo decorre dos pensamentos.  Outra teoria, era de ele estava de alguma maneira ligado previamente aos acontecimentos futuros, num tipo de conexão sensorial com os acontecimentos desse mundo. Se sentia melhor com essa ideia, por ser menos radical e poder coexistir com um universo que existisse além dele. Mas de resto tinha uma vida normal, uma rotina leve e espírito tranquilo. Gostava de sua vida simples, de enxergar os detalhes das coisas e dar valor mais ao espírito do que as coisas materiais. Sentia-se bem com sua vida comum. Transparecia aos que não o conheciam, uma pessoa cen...

A maioria dos meus amigos não entendem minha loucura Só os loucos entendem E isso é normal  Ruim é o preconceito  O julgamento como se você tivesse alguma culpa por ter surtado Isso magoa Porém não somos santos também  Também machucamos com nossa doença sem perceber  E é muito importante cuidar da saúde da mente pra evitar os ataques  Muitos se afastam Só restando quem realmente interessa Infelizmente ainda há muito preconceito 

As palavras que machucam São como pregos Martelando em nossas cabeças  Dói na alma Pode vir de um amigo De um parente  Até de sua filha  Marca pra sempre Tirado o prego Fica um buraco Depois uma cicatriz  Que pode ainda doer Cuidar dessas feridas É trabalho  pra uma vida inteira Às vezes mais

A brisa da juventude  É de uma intensidade E de uma inconstância  Que se fragmenta Em tantos pedaços  Que só  Uma vida inteira  Para juntá-los 

Aqui em casa, eu e minha mãe, quase não saímos na rua. Hoje saí para pegar meus remédios diários e quando voltei reparei que tinha uma pessoa dormindo num colchão quase em frente de casa. Entrei pensando o que fazer, se dava assistência, oferecia uma água... Conversei com a vizinha e fiquei sabendo que a pessoa já estava lá há três dias, fiquei preocupado. Conversei com minha mãe e chegamos a conclusão que o certo era ir conversar e ver o que estava acontecendo. Levei uma garrafa de água e um sanduíche. Era um moço de uns trinta e poucos anos. Me chamou pelo nome, disse que era amigo da minha irmã. Pegou o colchão e pois na sombra e deu espaço para eu sentar. Disse que estava ali desde domingo, que lembrava da casa onde ele e as amigas da minha irmã brincavam de esconde-esconde. Que era irmão do Paulinho, filho do Jorjão, seu nome era Fernando, que morou aqui nessa rua até a adolescência. Que depois foi morar com uma tia e casa foi levada por uma enchente, tendo que morar na rua depois...

Na guerra Quem perde É sempre o povo Que quase sempre Tem nada Ou muito pouco A ver com ela Se o mundo fosse justo Haveriam de guerrear Só os chefes das nações  Não existiriam tropas Só guerreiros naturais E o poder Estaria espalhado Distribuído  Em cada mãe  Pai Filho E amigos

Tudo agora parece distante As pessoas, o mundo, a arte Como se restasse apenas um fio Onde respiro, penso, projeto  Um substrato longe da verdade O que é o mundo? O que são as pessoas? O que é arte? E me recolho à insignificância  Sento no chão  Respiro E me deleite com a magia De nada saber Até você me ligar

Minha arrogância  Foi querer tocar o violão  Sem nunca antes estudá-lo  Achei que seria fácil  Como a gaita Ou o improviso de letras e canções  Mas não  Se mostrou travado Limitado e fechado Com o tempo  Foi ficando mudo Quase sem função Encostado Hoje tenho por ele Um respeito profundo  O errado fui eu É um instrumento perfeito 

I A Feiticeira  Tudo começou depois daquela maldita feiticeira me falar naquela noite que algo de muito ruim iria me acontecer.  Eu estava separado da minha mulher e de minha filha de dois anos, morando sozinho numa casa de fundo praticamente abandonada, o que mais de ruim poderia acontecer? Me desloquei de onde estava e fui o mais rápido para casa de meu pai, procurando segurança. Quando cheguei, estava com tanto medo, que um pequeno cachorro avançou em mim. ___Para Pluto! Estranho, ele nunca faz isso.___Disse a dona do cachorro. Entrei na casa do meu pai, não tinha ninguém. Ainda com medo comecei a rezar. Foi então que alguém entrou, era a empregada na cozinha. Fui conversar com ela e ela disse: ___Você é especial.___Me dando um beijo de língua. Me senti diferente. Uma espécie de euforia. E lembro que não dormi. Quando meu pai chegou de manhã ou estava totalmente delirante e falando sem parar. Foi o dia da final da copa do mundo. Estavamos na sala eu, papai e sua namorada e ...

Lembro do meu primeiro milagre  Eu estava assustado De ter alcançado os céus  Tinha um hospício lá  Depois afundar no inferno  Tentei me matar De ser salvo pelos orixás  E voltar para casa Tão são e medicado  Que nunca mais vi mais nada Hoje sou poeta Pra tentar em vão alcançar  As coisas invisíveis  Desse mundo raso Não tenho vontade de voltar a ser cristo Esse tempo passou Mas a materialidade das coisas Às vezes cansa

A vida é melhor que qualquer história  E pior também  Estou levemente embriagado Não o bastante  Pra variar minha escrita Essa que pouco alcança  A certeza dos astros  Nem a insignificância dos bichos das folhas Ou a minha própria  Que perdura no vazio  Nos segundos já contados Que ao encontrar outra figura Se espalha e transfigura Num oblíquo das horas Fundando a vida Que segue solta Até partir E ser Só Pulsando ativa Em sua rotina  Até o dia De voltar a sair E ser só E voltar a sair E ser  E voltar A só ser.

Antes que a loucura te engula  Respire fundo Conte até dez Nem tudo no mundo  É o que parece Certezas atiçam Um corredor traiçoeiro  Que só leva a um lugar A falta de razão  Diga não! Respire fundo Não há mal que dure Ou perdure Tudo passa  Vai passar

  Miguel   I Pequeno desenhista   Aos três anos viu seu pai traçar um círculo sobre o papel, puxar uma linha que se dividiu em outros dois traços, cortar essa linha acima por uma reta e fez dois pontos e um sorriso. Ao terminar o boneco desenhado parecia ter ganhado vida. Logo cedo ele queria aprender a fazer aquilo, desenhar. Conforme foi crescendo seu desenho foi melhorando. Ao aprender as palavras ia introduzindo junto aos personagens, criando cenas e depois cartuns.  Seu pai lia para ele os cartuns do Fradim, do Henfil, antes de dormir. Adorava, dava muitas risadas até pegar no sono. Passava horas criando histórias com desenhos e frases. Cenas que começavam com um desenho e acabavam virando piada de algo muito engraçado pra ele. Tinha já vários cadernos completos de desenhos. Quando via algum desenho, como um homem musculoso, pensava como desenhar os gominhos do abdômen.  Com sete anos, seu pai achava que não tinha mais o que lhe ensinar e o ...

Que grande bobagem o homem  insignificante ser nesse universo  Que reside num buraco negro Dentro de um multi verso  Mesmo assim acendeu a fagulha  Do possível fim da vida nesse planeta  O planeta há de se regenerar Mas o ser humano  Essa espécie vulgar Talvez sobreviva como seus ancestrais  Ratos no fundo da Terra 

Aqui me escondo Atrás dessa pele grossa Desse corpo moribundo  Onde o vento  E as falésias Se chocam no mar azul  Sou como o violinista de Chagall Meio a meio Espírito e corpo Um dia o corpo fica  E vou Renovado e mais moço Seguir as delícias do corpo Mas que corpo? Acorda! Não é tarde Não é tarde ainda.

Vivo na pele os marginais Os expelidos, arrancados, desprovidos Em suas chagas de violenta, violada e funda Desumanização  Para os que não olham os invisíveis Meu "Párias da civilização!" Nos amontoando em celas  pra deportação  Somos gente como vocês  Como há de ser toda gente De viver, amar, sonhar Por sermos de carne e espírito  Aos outros dou minha mão  Delicada, forte e certeira Como é cada mão Que se toca com afeto e aprovação 

Os gatos dos vizinhos existem desde a época da nossa gata, Nina, que foi recolhida da rua pelo meu pai e minha irmã na casa do papai e trazida pra nossa casa quando minha irmã e a pequena gata preta ainda eram crianças.  Lembro que quando Nina cresceu um pouco e entrou no cio, fazia aqueles barulhos agudos e estava sempre pronta pra passear nos telhados, daqui ou dos vizinhos, que minha irmã não deixava, trancando-a a portas fechadas dentro de casa. Até um dia que Nina ficou grávida e nasceram três gatinhos que cresceram livres de telhado a telhado até sabe lá onde. Só nossa gata ficou. Minha irmã cresceu, saiu de casa, e nós ficamos com a Nina, que cuidava da casa e da intenção de invasão dos outros gatos dos vizinhos. Viveu até seus quase vinte anos. Foi aí, que os outros gatos, vendo a casa vazia, ou melhor, sem a Nina, começaram o ocupar o jardim da casa, e quando davam com nossa presença, saiam sorrateiramente. Essa relação não muito amigável entre os gatos e nós resultaram em...

A letargia do conhaque amargo Deixa meu copo vazio  Minha alma Um copo vazio Desesperado em enche-lo  Paro num canto Sem poder cantar Escrevo Sem poder falar Quase catatônico  Viro poema de mim mesmo Mas ainda meio vazio Já um pouco cheio De alegria fugaz Como cabe nesse poema Então me volto e jogo tudo O silêncio  O copo A ilusão  E percebo uma luz ali distante  Pequena Confiante De que eu atravesse O terreno das ilusões  Multidões  E reserve um tempo pra nós dois O que farei Ninguém sabe Mas a pequena luz  Saberá 

Meus amigos  Todos rotos, tortos, alquebrados  Como se saíssem do forno  Com seus dons especiais  Difícil viver assim  Como peças únicas  Que mal se encaixam no sistema  Mas tem tanto a contribuir  Para um mundo mais complexo Mas não digo de seus corpos Sim de suas mentes Que cada um com seu mundo Deixando o mundo muito melhor  Contribuem com sua visão  Que perfila o sistema  Mostrando todas as suas agruras Mostrando um caminho  Onde todos um dia poderão ali passar

Os dias tem me comido pelo rabo. Da hora que acordo à hora de dormir a angústia das horas lentas. Nada a fazer, nenhuma tarefa a cumprir, só a dura passagem do tempo me prendendo num vazio. Não, não quero ser ocupado como os outros, que não tem tempo pra nada. Quero me ocupar com minha arte e outros que a influenciam. Conhecer outras pessoas. Falar outras línguas. Conhecer caminhos novos. Talvez para isso tenha que sair de casa. Mas onde ir? Quem irei conhecer, se todos estão ocupados em coisas que nem eles escolheram? Por esses motivos procuro nos livros, filmes e músicas o que irá me influenciar. E acabo quase não saindo, por comodidade, preguiça e economia. Quisera um mundo diferente, onde todos tivessem tempo de sobra, e saíssem pra se ocupar de coisas novas. Quem sabe um dia, nesse dia sairei.

Não há outra maneira de fazer arte que não seja sendo sincero. Expondo suas facetas, transbordando suas loucuras, harmonizando com seus sonhos o mundo crú e cruel.  Já o entretenimento, esse calçado no capitalismo, medido e controlado, carrega o feitiço da dormência, faz passar o tempo inerte, inconsciente. Gravita esse mecanismo no tempo certo de um ingresso. E o faz sempre que necessitar o bolso do capitalista.

Tantos livros no mundo, a maioria deles ruim. O mesmo em relação a filmes e séries. Meu medo é que essa máxima se encaixe em relação as pessoas também, estaríamos todos perdidos. Passo os dias nessa casa junto a minha mãe. Os dias que saio são refrescos dessa rotina monótona. Me entretenho escrevendo e compondo, sempre que bate a inspiração. Há seis anos não namoro e nem sinto falta. Sempre prezei mais as amizades do que as namoradas, que ao contrário dos amigos, sempre foram embora. A família é nosso alicerce obrigatório. Tem um peso diferente, mais pesado e consistente. Esse ar carregado, de relações que dão suporte à nossa vida, tantas vezes frágil e combativa. Os filhos, diferente dos pais, são o deleite nos dias bons e a maior preocupação nos ruins. Pelo menos eu em relação com minha filha tem sido assim. Mas sortudo que somos, tem sido de maioria beneficos. O leve cansaço da minha idade, traz preguiça e conformidade nos dias dentro de casa. Quando saio é para coisas específicas o...

A vida parada Calada Querendo morder Tantas tardes devotas Querendo algum prazer A sinuosa curva A língua mal falada A tarde embriagada Mas meu corpo meio tonto Cansado de coisas febris  Pede descanso Pede sossego  Pede abrigo E meus pés descalços  Querendo ficar aqui Onde a sala Onde a calmaria Encontrou seu lugar 

Se um louco fala: "que se apaguem as luzes!" E coincidentemente acontece um blackout, não há nada que prove que não foi ele o responsável pelo apagão, a não ser a imensa maioria das pessoas levadas pela norma que diz: "isso é impossível". Não quero dizer que de fato o homem foi responsável pelo apagão, mas provoca-los demonstrando como a simplicidade em negar tal possibilidade também é frágil e não passa de opinião sem provas. Nos dois casos é uma questão de crença. No louco, a de seus poderes. Nas pessoas em volta, no materialismo puro e simples.  O que acontece com pessoas que entram em surto psicótico é um achatamento de sua realidade externa a ponto de tocar sua realidade interna. As alucinações podem ser entendidas por esse processo onde o delirante projeta coisas a partir de sua mente como se fossem reais. Por isso os antipsicóticos são tão importantes para pessoa voltar a enxergar o mundo como algo externo à ela. E assim ter seu universo interno protegido.  M...

Tem dia que dá tudo errado, não tem como dar certo. Só depois de um bom banho, por uma roupa limpa para dormir e relaxar até a hora de ir pra cama. Fazer o que? Tem dia que é melhor nem sair. Melhor ficar em casa. Somente o necessário. Paciência. A vida tem desses dias. Tem dias que nem o texto sai bom.

Nada causa mais impacto do que a violência. Está nos telejornais, nos filmes e séries, e nos aflige nas relações com os parentes, as pessoas, próximas ou não, nas guerras, instituições totais etc. A violência faz parte da vida nesse planeta, isso é óbvio. Mas cultivala em pequenas caixinhas, como em filmes e séries pode ser um problema. Claro que há muito o que se elucidar sobre esse tema, e nesse ponto de vista devemos nos informar cada vez mais. Não é o que vejo nas telas, só uma maneira de assegurar a atenção do espectador da maneira mais direta, precária e burra.

Viver nesse universo capitalista decadente do terceiro mundo não é tarefa fácil. Ter que optar entre o estresse de ser explorado numa empresa, ou o tédio da ociosidade até chegarem as contas pra pagar. No capitalismo precarizado em que as pessoas mal tem tempo para se informar no dia a dia. Onde uma quantidade enorme faz entregas e serviço de táxi por aplicativo. Outra parte é autônomo, vendendo desde comida à serviços de estética. E a maior parte trabalha por um salário mínimo seis vezes por semana, mal tendo tempo pra se cuidar. Fora os desempregados. Essa música caótica embala pais desesperados, filhos delegados à avós, e esses sem tempo para cuidar da própria qualidade no fim da vida. Enquanto os super ricos tem uma vida de férias permanentes e uma riqueza que pode sustentar seus luxos por centenas de gerações. É preciso taxar os super ricos e redistribuir esse capital acumulado por uma exploração capitalista desumana e voraz. Investir na educação, dês da básica até a universidade....

Se todas as empresas capitalistas se transformassem em cooperativas, seria um ótimo avanço para diminuição da desigualdade de renda. Mas ainda sim teria exploração do trabalho maçante e repetitivo. A substituição da mão de obra por robôs só pode ser aceita assegurando um salário aos antigos empregados afastados.  Um mundo de ócio também não é bom. O ideal seria uma rede de oferta e demanda de serviços suprindo todo tipo de necessidade humana.

Vou falar sobre quando uma pessoa sofre um trauma e desenvolve uma doença psiquiátrica como bipolaridade. Nesse ato do trauma psicológico acontece uma mudança em sua mente.  Falando em termos fora da psiquiatria e da psicologia, é como se o mundo interno da pessoa se fundice com seu universo externo. Coisas incríveis, como a pessoa adivinhar coisas como as horas, ou até eventos futuros, podem estar associados a essa fundição das duas realidades. É possível a pessoa diagnósticada receber uma super dose de antipsicóticos e após uma década ou mais, sair desse estado. Voltando ao normal a pessoa sente uma segurança e proteção que foi rompida pelo trauma e consequentemente desenvolvimento do quadro psiquiátrico. Evidentemente as pessoas que desenvolvem essa doença já tem uma predisposição genética.

Agora minha mente alcança  O vôo raso das garças  O beijo em câmera lenta dos afoitos O passo cansado de um velho E estou vivo Com corpo e espírito renovados Pra mais meio século do inimaginável  Esse mundo  Agora sei Da força desse animal faminto Indo e buscando Só para sentir algo Já fui louco Hoje são Mas tudo vivido Tudo necessário  O maior aprendizado  Está no olhar da criança  Que trago ainda Nesse corpo de meia idade  Para os que morreram no caminho Despertem, como Lázaro  Hoje há muito o que viver E sigamos juntos São Paulo, 08 de abril de 2025.

O ser humano médio prefere se ocupar, mesmo sendo pra ser explorado, do que ter tempo livre que o faça pensar em coisas como sua vida, a sociedade, etc. É uma sociedade que delega ao outro seu funcionamento. Que mal tem tempo de se informar sobre seu próprio mundo presente. Que se oxigena nas poucas horas de folga, antes de voltar ao cotidiano maçante de trabalho. Uma sociedade de corpos inconscientes que fazem girar o mundo do trabalho que é dirigida por uma elite que despreza essa mesma gente.

As coisas não dependem de nossos pensamentos para acontecer. O mundo continua da onde parou independente de nosso otimismo ou pessimismo. E isso quer dizer que o que pensamos ou deixamos de pensar só pode trazer benefícios ou prejuízos a nós mesmos. Que nada do que passa nas nossas cabeças é tão importante que ultrapasse nossa mente e corpo.  Mas as coisas que fazemos além do só pensar podem influenciar outras pessoas e assim mudar, mesmo que parcialmente, alguma coisa em algum lugar. Esse movimento de afetar as pessoas é nossa pequena contribuição para o mundo que queremos.

O surto de depressão e ansiedade na sociedade ocidental vai muito além dos problemas pessoais de seus indivíduos. Tem a ver com a decadência do sistema capitalista, com o início do fim dos recursos naturais fundamentais para nossa sobrevivência e os eventos extremos do aumento na temperatura do planeta. Se não fosse a atual China socialista, renovando o capitalismo contemporânea, estaríamos sem saída alguma. Este cenário apocalíptico somado aos problemas individuais de cada um somatiza em ansiedade e depressão, como outras doenças mentais. Apesar do péssimo diagnóstico não temos ainda soluções para reverter tal cenário. Essa incerteza com o futuro só piora as coisas ainda mais.

Como uma mulher fria você dizia saber tudo o que eu queria. Pra não me preocupar com seu desejo, que tudo estava bem.  Logo depois encontrou outro homem, esse sim com desejo e foi mais uma vez tentar o amor. De ciclo em ciclo te vejo tentando e me pergunto se nesse engasgar das horas não te dá vontade de parar. E seguir outra vida mais fácil, como ter vários amigos, que não dependem da paixão para se olhar. Mas você é teimosa, e segue fazendo o que tantos como você. Acredita no amor enquanto o corpo está quente e foge quando esfria. Não te culpo. A vida é o que é. Só não sei se quero, como você, passar por algo tantas vezes, que se desfazem como um nó, deixando tanto desgosto onde já chamou de amor.

Meus poder É uma intuição  Tão forte Que mais parece previsão  Nas horas e minutos Nos dias como serão Nas relações de afeto  Numa morte futura Nada posso mudar Apenas abreviar Com resigno ou lamento O que logo virá É pouco, eu sei Diante da vastidão do mundo  Antecipar Como o mundo irá me afetar.

Eu dependo de afetos Não minto Nada se faz sem esses seres do acaso Minha rota binária Com cada um Uma sede de alcançar o óbvio no improvável  Me descubro Onde posso Criando um terreno seguro Mas quando surto Sai do chão  Um terremoto tudo destruindo Alguns fogem Outros não  Só os mais fortes vão ficando Que afloram leves E aqui povoam Uma geografia de caatinga do meu sertão

Décadas para acabar E a ânsia de curtir  Antes que seja tarde Antes que tudo mude Meu pai morreu jovem Minha mãe foi jovem muito tempo E os velhos? Não existem? Meu avô foi velho Minha avó era velha e divertida  Minha bisavó era jovem, até demais Morreu depois de sua festa de cem anos Mas o que fazer Depois de não mais couber Onde exista vida E não puder enxergar Demorará Esse dia ainda Pois o que vejo Ainda me anima E se antes chegar Que seja como uma nuvem Que vem cobrindo Quase sem se notar.

Na engrenagem da vida o tempo é peça fundamental. Marcador de histórias, que nascem, são vividas e morrem. Mas há outra peça fundamental que se encaixa ao tempo. É a memória.  Sem ela impossível acompanhar essa imensa engrenagem da vida. 

Primeiro caíram todas as folhas A mesa já não era posta há anos  Até fecharem a sala definitivamente A tataravó falecera com cem anos A bisavó, com noventa Sobrara só a avó, os pais e netas Que de uma hora pra outra ficaram mudos.

É encarnada a carne Tão dura e dolorida  Porque dói na mente A mesma que sonha Fosse somente a carne Já desgastada e penosa Fria e ausente Mas a criança grita E degela a erupção  Da pele rompida Infeliz equação  O espírito e o corpo  Um prenúncio de morte No meu coração.

Naquela rua não tinha nada Havia o eco que me engolia E eu sorria, sorria As tardes frias me possuíam Não para não dizer nada Mas pra não precisar nada falar Era a felicidade vaga A quietude das folhas  O entardecer de um dia frio.

Antes de dormir, deitado na cama, fecha os olhos e em silêncio começa a pensar nos mosquitos, nesses tempos de verão. Conforme os dias passam passa a percepção de que esses mosquitos sempre aparecem depois dele pensar neles. Às vezes consegue controlar sua vinda passando a não pensar neles. E um dia percebeu que assim como os mosquitos antes de dormir é a vida, esse sonho denso.

Muito se crítica os sonhos de cada um. O que não se fala é que nesse mundo capitalista só tem chance de sonhar quem é privilegiado. O pobre tem que trabalhar a vida toda, na maioria das vezes sem descanso, se acostumando com a dura realidade esmagadora, que é sobreviver a todo custo. Para sonhar é preciso ter uma vida, uma perspectiva. Mas contra tudo e contra todos ainda existem aqueles que sonham, mesmo contra as intempéries. São eles juntos que nos dão alento para seguir em frente. Salve os sonhadores desse mundo! Só sonhando é possível haver transformação.

Estar vivo com todas as funções em dia é superior a mais eloquente poesia. Estar saudável e espirituoso é o maior bem da vida. Dela se retira todo o estímulo para a arte. Através dela se multiplica a vida, que corre como um rio traçando novos caminhos através do solo que encontra. Esse precioso bem: a vida, há de sempre existir. Não importa as intempéries, riscos e perigos. Há de se adaptar, se não por ela mesma, através da tecnologia.

 Hoje a régua me derrubou. Ela que mede tudo. Veio até mim e disse: "está abaixo da medida". E me encolhi em minha insignificância definida. Vendo como ainda podia respirar mesmo assim. Em como as réguas nos regulam no dia a dia. Em como tentamos nos destacar.  As réguas só servem pra medir a média, o medíocre. Para coisas criativas ela não tem valor. É preciso força para ir contra as regras. Mas vale.  Não quero ser régua pra ninguém. Quero ser aceito, curtido. Como somos reféns desses novos tempos de redes sociais. Como isso nos faz mal. Como deixamos de viver.

 Sonhei que estava andando e percebi que estava descalço. Em seguida achei meu tênis, mas com um tom diferente. Uma moça saiu atrás de mim dizendo "pega ladrão!". E eu corri, pois não tinha outro tênis para usar. Fico pensando quanto esse sonho não é a realidade de tantas pessoas. Que roubam comida por estarem famintas e são encarceradas sem direito a defesa num julgamento justo. Victor Hugo escreveu "Os Miseráveis" exatamente com essa entonação. Mas aqui no Brasil o problema é ainda maior. Desde a escravidão os negros no Brasil não tem direitos civis como os brancos. Isso é um horror que carregamos em pleno século XXI.

 O mundo não acordou com meu grito. Só fiquei mais rouco e impotente. Meus versos tronchos não foram abençoados. Meu alaúde foi quebrado. E segui um anjo torto. Sem lugar, um tanto castigado. Na berlinda, no meio de tantos outros anjos desgraçados. Putas velhas, moradores de rua, artistas sem grana, marginais de toda parte. Nossa música não é ouvida. Sim, confundida com o barulho da avenida, dos carros, buzinas, transeuntes de toda parte. Da onde pisam apressados os bem afortunados e dalí saem cansados. Esquecidos, ignorados ou maltratados, já não cantamos, só vivemos sem sermos escutados.

 Na maior parte das coisas a nossa volta há arte. Os designers dos produtos que consumimos. A arquitetura, por mais simples que seja, das casas, edifícios etc. Os roteiros super bem escritos por trás de filmes, séries e novelas. Sem contar a grande arte dos artistas estabelecidos que nos circundam. E os artistas marginais? Tem este nome justamente por não estarem nem no ramo como meros operários, nem conseguiram um lugar ao sol. São anônimos que vez ou outra conseguem algum lugar que os dê algum destaque. É a maior parte dos artistas. É o lugar por onde todo grande artista já passou. E o lugar onde a maioria vive sem nunca ser descoberto. Os caminhos existem, mas nem sempre são dados para esses eternos sonhadores. Às vezes falta-lhes algo. Uma direção, um apontamento de um artista mais experiente, algo que lhe renda trabalhar e ser conhecido. Caso contrário, o simples cansaço do dia a dia, enterra suas forças na miséria de uma vida triste e desvalorizada.

Engrenagens corroídas em meu sangue. Faço tudo da melhor maneira possível. Mas a ave desgovernada no meu cérebro voa cada vez mais alto. Já não sinto medo, não tanto. A folha rasga na minha frente de modo tão claro e definitivo que sinto meu corpo relaxar. Não haverá novos tempos, novas horas. Seremos poupados de tudo. Todo sofrimento, físico, psíquico, social, político. Não seremos livres. Simplesmente não existiremos. Não existe vida sem sofrimento. Essa vida na Terra é um eterno sentir fome, matar pra comer, ter desejos e perpetuar a espécie. Esse ciclo se perpetuou por milhões de anos. Até que interferimos inconsequentemente e desequilibramos o clima, pondo assim uma pedra na evolução e no mundo como conhecemos. Só nos resta aceitar. Como uma folha de papel caindo no asfalto. Sentir o brilho do sol cada vez maior. E a beleza das paisagens que dão lugar à desastres naturais. Perceber a beleza da vida na Terra, mesmo com fome, guerras, doenças e miséria. Ver tudo o que o ser humano c...