Coletivo Calangos

Como uma mulher fria você dizia saber tudo o que eu queria. Pra não me preocupar com seu desejo, que tudo estava bem.  Logo depois encontrou outro homem, esse sim com desejo e foi mais uma vez tentar o amor. De ciclo em ciclo te vejo tentando e me pergunto se nesse engasgar das horas não te dá vontade de parar. E seguir outra vida mais fácil, como ter vários amigos, que não dependem da paixão para se olhar. Mas você é teimosa, e segue fazendo o que tantos como você. Acredita no amor enquanto o corpo está quente e foge quando esfria. Não te culpo. A vida é o que é. Só não sei se quero, como você, passar por algo tantas vezes, que se desfazem como um nó, deixando tanto desgosto onde já chamou de amor.

Meus poder É uma intuição  Tão forte Que mais parece previsão  Nas horas e minutos Nos dias como serão Nas relações de afeto  Numa morte futura Nada posso mudar Apenas abreviar Com resigno ou lamento O que logo virá É pouco, eu sei Diante da vastidão do mundo  Antecipar Como o mundo irá me afetar.

Eu dependo de afetos Não minto Nada se faz sem esses seres do acaso Minha rota binária Com cada um Uma sede de alcançar o óbvio no improvável  Me descubro Onde posso Criando um terreno seguro Mas quando surto Sai do chão  Um terremoto tudo destruindo Alguns fogem Outros não  Só os mais fortes vão ficando Que afloram leves E aqui povoam Uma geografia de caatinga do meu sertão

Décadas para acabar E a ânsia de curtir  Antes que seja tarde Antes que tudo mude Meu pai morreu jovem Minha mãe foi jovem muito tempo E os velhos? Não existem? Meu avô foi velho Minha avó era velha e divertida  Minha bisavó era jovem, até demais Morreu depois de sua festa de cem anos Mas o que fazer Depois de não mais couber Onde exista vida E não puder enxergar Demorará Esse dia ainda Pois o que vejo Ainda me anima E se antes chegar Que seja como uma nuvem Que vem cobrindo Quase sem se notar.

Na engrenagem da vida o tempo é peça fundamental. Marcador de histórias, que nascem, são vividas e morrem. Mas há outra peça fundamental que se encaixa ao tempo. É a memória.  Sem ela impossível acompanhar essa imensa engrenagem da vida. 

Primeiro caíram todas as folhas A mesa já não era posta há anos  Até fecharem a sala definitivamente A tataravó falecera com cem anos A bisavó, com noventa Sobrara só a avó, os pais e netas Que de uma hora pra outra ficaram mudos.

É encarnada a carne Tão dura e dolorida  Porque dói na mente A mesma que sonha Fosse somente a carne Já desgastada e penosa Fria e ausente Mas a criança grita E degela a erupção  Da pele rompida Infeliz equação  O espírito e o corpo  Um prenúncio de morte No meu coração.

Naquela rua não tinha nada Havia o eco que me engolia E eu sorria, sorria As tardes frias me possuíam Não para não dizer nada Mas pra não precisar nada falar Era a felicidade vaga A quietude das folhas  O entardecer de um dia frio.

Antes de dormir, deitado na cama, fecha os olhos e em silêncio começa a pensar nos mosquitos, nesses tempos de verão. Conforme os dias passam passa a percepção de que esses mosquitos sempre aparecem depois dele pensar neles. Às vezes consegue controlar sua vinda passando a não pensar neles. E um dia percebeu que assim como os mosquitos antes de dormir é a vida, esse sonho denso.

Muito se crítica os sonhos de cada um. O que não se fala é que nesse mundo capitalista só tem chance de sonhar quem é privilegiado. O pobre tem que trabalhar a vida toda, na maioria das vezes sem descanso, se acostumando com a dura realidade esmagadora, que é sobreviver a todo custo. Para sonhar é preciso ter uma vida, uma perspectiva. Mas contra tudo e contra todos ainda existem aqueles que sonham, mesmo contra as intempéries. São eles juntos que nos dão alento para seguir em frente. Salve os sonhadores desse mundo! Só sonhando é possível haver transformação.

Estar vivo com todas as funções em dia é superior a mais eloquente poesia. Estar saudável e espirituoso é o maior bem da vida. Dela se retira todo o estímulo para a arte. Através dela se multiplica a vida, que corre como um rio traçando novos caminhos através do solo que encontra. Esse precioso bem: a vida, há de sempre existir. Não importa as intempéries, riscos e perigos. Há de se adaptar, se não por ela mesma, através da tecnologia.

 Hoje a régua me derrubou. Ela que mede tudo. Veio até mim e disse: "está abaixo da medida". E me encolhi em minha insignificância definida. Vendo como ainda podia respirar mesmo assim. Em como as réguas nos regulam no dia a dia. Em como tentamos nos destacar.  As réguas só servem pra medir a média, o medíocre. Para coisas criativas ela não tem valor. É preciso força para ir contra as regras. Mas vale.  Não quero ser régua pra ninguém. Quero ser aceito, curtido. Como somos reféns desses novos tempos de redes sociais. Como isso nos faz mal. Como deixamos de viver.

 Sonhei que estava andando e percebi que estava descalço. Em seguida achei meu tênis, mas com um tom diferente. Uma moça saiu atrás de mim dizendo "pega ladrão!". E eu corri, pois não tinha outro tênis para usar. Fico pensando quanto esse sonho não é a realidade de tantas pessoas. Que roubam comida por estarem famintas e são encarceradas sem direito a defesa num julgamento justo. Victor Hugo escreveu "Os Miseráveis" exatamente com essa entonação. Mas aqui no Brasil o problema é ainda maior. Desde a escravidão os negros no Brasil não tem direitos civis como os brancos. Isso é um horror que carregamos em pleno século XXI.

 O mundo não acordou com meu grito. Só fiquei mais rouco e impotente. Meus versos tronchos não foram abençoados. Meu alaúde foi quebrado. E segui um anjo torto. Sem lugar, um tanto castigado. Na berlinda, no meio de tantos outros anjos desgraçados. Putas velhas, moradores de rua, artistas sem grana, marginais de toda parte. Nossa música não é ouvida. Sim, confundida com o barulho da avenida, dos carros, buzinas, transeuntes de toda parte. Da onde pisam apressados os bem afortunados e dalí saem cansados. Esquecidos, ignorados ou maltratados, já não cantamos, só vivemos sem sermos escutados.

 Na maior parte das coisas a nossa volta há arte. Os designers dos produtos que consumimos. A arquitetura, por mais simples que seja, das casas, edifícios etc. Os roteiros super bem escritos por trás de filmes, séries e novelas. Sem contar a grande arte dos artistas estabelecidos que nos circundam. E os artistas marginais? Tem este nome justamente por não estarem nem no ramo como meros operários, nem conseguiram um lugar ao sol. São anônimos que vez ou outra conseguem algum lugar que os dê algum destaque. É a maior parte dos artistas. É o lugar por onde todo grande artista já passou. E o lugar onde a maioria vive sem nunca ser descoberto. Os caminhos existem, mas nem sempre são dados para esses eternos sonhadores. Às vezes falta-lhes algo. Uma direção, um apontamento de um artista mais experiente, algo que lhe renda trabalhar e ser conhecido. Caso contrário, o simples cansaço do dia a dia, enterra suas forças na miséria de uma vida triste e desvalorizada.

Engrenagens corroídas em meu sangue. Faço tudo da melhor maneira possível. Mas a ave desgovernada no meu cérebro voa cada vez mais alto. Já não sinto medo, não tanto. A folha rasga na minha frente de modo tão claro e definitivo que sinto meu corpo relaxar. Não haverá novos tempos, novas horas. Seremos poupados de tudo. Todo sofrimento, físico, psíquico, social, político. Não seremos livres. Simplesmente não existiremos. Não existe vida sem sofrimento. Essa vida na Terra é um eterno sentir fome, matar pra comer, ter desejos e perpetuar a espécie. Esse ciclo se perpetuou por milhões de anos. Até que interferimos inconsequentemente e desequilibramos o clima, pondo assim uma pedra na evolução e no mundo como conhecemos. Só nos resta aceitar. Como uma folha de papel caindo no asfalto. Sentir o brilho do sol cada vez maior. E a beleza das paisagens que dão lugar à desastres naturais. Perceber a beleza da vida na Terra, mesmo com fome, guerras, doenças e miséria. Ver tudo o que o ser humano c...

Quando criança perguntei para o meu pai, em frente ao mar, se a vida era um sonho. Hoje tenho certeza que sim. Segundo os cientistas de hoje, a vida na Terra, animal, vegetal, no solo e nos mares, não deve passar de 2100.  Já me perguntei: Qual a probabilidade de ter existido vida na Terra. Ou de ser um ser humano em meio de tantas espécies. E agora, depois de milhões de anos de vida nesse planeta, a vida acabar justo na minha geração. A resposta é simples: Não nos contaram a verdade. Mas sigamos, essa distopia fajuta, que mais parece um pesadelo.

 Passei metade da vida olhando aquele pequeno ponto de luz, às vezes azul, outras amarela, raramente branca. Imaginava, quando surgia o brilho, ser fotografado por ela, compondo ao longo dos anos uma espécie de cronologia dessa minha vida. Por crer assim, também tenho na vida, minha mais fiel busca e saída. Como se viver fosse espontaneamente a arte mais completa das artes, a minha história de vida. Que não pode ser vista por grandes feitos, grandes obras. Mas nos olhos de cada qual encontrei e entrei pela sua memória. E pelos pontos de luz.

Não vim pra esse mundo Fazer sucesso Mudar o mundo Nem muito dinheiro  Vim pra cá Descansar No meio da catástrofe da vida Pra quando eu voltar Ter sabido como é ser assim Um mundo de sonhos  Anônimo 

Morte Só vejo a morte chegando Subindo a serra Com seus pés brancos descalços Quem dera já estivesse aqui Poderia partir E recomeçar  Mas sinto sua presença  Ainda longe Mas presente Um ponto certo a me entregar Mas não hoje Por enquanto  Procuro vida embaixo das pedras Atrás dos móveis  E me escondo  Num espelho maldito  Que tudo sabe Sem nada dizer.

Óh, hora maldita! Hora que não passa! Tua engrenagem de segundos está travada Dessa locomotiva vã que é o mundo sem paisagens Quero engolir tudo ao meu redor Todos os sinos Todos os sois e luas E caminhos ainda novos Mas quando chego cansado No dia seguinte Lá estou eu à engrenagem engasgar.

Os gênios Os medíocres Os vassalos Os revoltosos Todos eles bons Todos eles ruins Quisera o mundo  Não fosse a matriz De todas as almas Encarnadas Quisesse um dia só  De puro brilho de liberdade Não seria o jegue levando no lombo Não seria o negro falado e mal visto  Seria um mundo novo Mas é mesmo falso este mundo O que nos impõe  É tamanho De crueldade  E vileza  Tamanha a natureza  De tal desplante  Rompendo a pureza Olhos da carne Gritando por nós Mas o bicho homem Sem nenhuma voz.

 Falo hoje de como a esfera mental influência na tomada de decisões, e ao mesmo tempo, como somos bombardeados de coisas que influenciam nosso mental. Falando de política, através do mental, são definidas ações que impactam outras pessoas, definindo assim uma política através do mental que pode ser iniciado por um processo de estímulos, idéias, desejos... O processo pode ocorrer de fora pra dentro também. Quando somos bombardeados de informações afim de exercermos uma resposta. Isso vem ocorrendo na política por modo de veiculação de informações falsas afim de disparar ações esperadas após serem absorvidas por pessoas sem preparo para refutalas. Enquanto não tivermos pleno conhecimento desse mecanismo, nada poderemos fazer para nos proteger desse tipo de abuso. A política hoje está imersa nesse campo mental. Essa é a nova Hera da política dos tempos atuais.

 O que é isso, essa história de vida terrena sem grandes aventuras ou desastres que valha a pena ser contada? Ainda pequeno tive a sensação de ser de outro mundo, mesmo não sabendo de qual. Me escondia na imaginação fértil me distraindo comigo mesmo. Inventava lugares, criava histórias. Difícil era me prender nas coisas reais.  Na escola, estudar, não estudava. Passava de ano em recuperação, com o caderno cheio de desenhos no lugar das matérias. Mas quando tinha que fazer um desenho para um cartaz, sempre tirava dez. Mesmo na escola de desenho que meu pai me colocou, nunca fui muito disciplinado. Mas foi lá que me destaquei. Na adolescência fui fazer teatro. Mas mais ficava operando o som do que atuando, além de desenhar o cartaz da peça. Quando finalmente me apresentei como ator, vi que não era o que queria, e voltei para a escola de desenho. De lá virei assistente de um cartunista de que era fã. Foi rápido, pouco mais de um ano. Mas aprendi o essencial para me tornar um prof...

 Hoje eu relaxei, me juntei aos idiotas e disse amém. Amém pra sociedade injusta que pune pela cor da pele e absolve pelo montante em dinheiro. Amém para o capitalismo que enterrou nosso futuro sem volta depois de impactar o meio ambiente. Amém pra aqueles que tem fome, que não tem esgoto nem acesso a água. Amém pro pastor corrupto. Especializado em tirar o dinheiro dos ignorantes e fazer suas cabeças. Amém aos padres pedófilos. Tirando a inocência de uma vida. Desgraçando do fim ao começo. E amém aos idiotas como eu, que acreditam no direito à alienação deixando o mundo como está.

 A palavra Já não dizia Calada Rocha fria Entre os gatos  Esperando sentado Atento e relaxado O próximo ato Sem saber a vida Sem nem dar por sorte O destino ia se fazendo E o tempo tecendo a morte Mas quando distraía Era a pura vida tinindo Nem sabia do que ria Como criança sorrindo.

 O mundo é um lugar talhado pela exploração e subserviência em todos os sentidos. Existem os capitalistas (poucos) e um mundo inteiro de explorados (trabalhadores). Enquanto a imensa maioria gasta energia em como se adequar para ser absorvido em sua mão de obra pelas indústrias e empresas. Do outro lado, existem as pessoas que se especializam em um método próprio, que também será absorvido futuramente pelos capitalistas, se tiver êxito. Assim nasce o trabalho de vários artistas, obcecados em criar. Pessoas que tem, ou inventam, tempo livre para serem elas mesmas (um mundaréu de coisas) que elas pensam, sentem ou refletem em suas breves histórias de vida. Esse perfil de gente, tem um quê de inconformado com seu exterior. E se conseguirem ficar firmes em suas convicções, não desistindo, ou se entregando à exploração, o supérfluo e enganoso, se tiver êxito, conseguirá mudar o mundo. Até as engrenagens do sistema aproveitarem a novidade afim de lucrar com a novidade.

Ouvir alguém requer silêncio. Silêncio para digerir as palavras. Silêncio para refletir, só depois falar. Poucas pessoas fazem isso. Por isso o mundo é um lugar, quase sempre, sem fala, e muito barulhento.

 O senso comum é mediano e implacável. Mediano, porque nunca é o aprofundado, sempre o mais imediato. Implacável, pois todos, usamos sem perceber ideias de senso comum, nem que seja para aprofundar uma questão ou outra. O senso comum está em todos nós. Numa ideia pré concebida, numa primeira impressão, e assim vai. Talvez tenha algo de primitivo, algo intuitivo. De todo modo, somos reféns dele. E talvez, entendendo seu poder, possamos ser menos oprimidos por pessoas sujeitas ao senso comum sem se darem conta.

 Caminho de pedras tem sido o desenvolvimento da minha nova arte. Não a do desenho, que teve início com os primeiros passos por meu pai, depois a escola de desenho e por último ter sido assistente de um grande cartunista. Já a nova arte, das letras e da composição, tem sido feita quase sem apoio, sem escola, sem mestres.  Não sei bem porque, mas tem sido mais difícil achar um caminho nessa nova arte. Tem sido muito solitário. Talvez só me caiba o assento de um amador nessa função de escritor e compositor.  Por enquanto luto. Pouco a pouco, sem gastar toda energia duma vez. Me exercitando. Mesmo sem mestres, escolas e colegas. Um caminho solitário, mas não sem inspiração.

 Cada coisa traz pelo menos uma ideia em si. Por exemplo, uma criança traz a ideia de esperança por ter ainda muito tempo de vida pela frente. Existem também as ideias do inconsciente, as dos arquétipos e símbolos de nossa mente. E ainda a razão de como as coisas funcionam no seu ordenamento material, físico e prático. A loucura pode ser entendida como um encharcamento de ideias relacionadas a símbolos interiores, mais ideias egocêntricas e paranoides sem a estrutura racional que ordena o funcionamento das coisas. Dessa maneira é capaz de se fazer várias viagens ao interior psíquico e ter descobertas incríveis.  O problema, após essas experiências, e ter voltado para o mundo racional, é não conseguir encaixar mais as "viagens" no seu mundo regido por uma lógica mais materialista. Assim fica-se dividido entre dois mundos. O dos símbolos e da materialidade das coisas. Até conseguir encaixar, ou não, cada coisa em seu lugar.

 Num planeta uma coisa chamada vida se desenvolveu por um sistema de reprodução e alimentação onde uns comiam os outros. Bilhões de anos após essa cadeia ter iniciado, uma forma de vida se destacou. Viviam agrupados aos milhões em pequenas caixas donde saiam para serem agrupados em tarefas ditas por outros em troca de crédito para comida, roupas e pagar os recursos das caixas de moradia. Esses seres tinham criações de outros seres só para se alimentarem. Assim como criavam uma enorme quantidade de produtos para gastarem com seus créditos. Quase não saiam de suas caixas fora dos dias em que faziam tarefas para os de caixas maiores, que também faziam tarefas para outros que viviam em caixas ainda maiores e que viviam de caixas gigantescas de onde vinham e eram fabricados os créditos. Se agrupavam em pequenos bandos de parentes consaguineos ou de pares em casal ou até mesmo sozinhos. As relações afetivo- sexuais desses seres tem início pelos símbolos sonoros desenvolvidos por um filam...

 Ele chegava em casa, tirava a roupa e tomava um banho. Em seguida punha um pijama e chinelos. Sentava na poltrona da sala e ficava somente com as imagens dos objetos em volta, luzes e sombras e o barulho de sua respiração junto aos ruídos da vizinhança. Um pensamento ou outro passava pela sua cabeça, mas nada que o perturbasse. Nunca fizera yoga, nem curso de meditação. Achava ridículo alguém achar que, ficar olhando os objetos da sua sala sem muito o que pensar, fosse algo digno de elogios ou algo parecido.  Mas em outras horas era tragado por seus pensamentos onde sua aparência era de quem estava fora do ar. Ao mesmo tempo tinha uma mente limpa que era carregada por pensamentos complexos. Tinha muito tempo livre, e às vezes, não sabia o que fazer com o excesso de horas do dia. Pensava: "seria tão melhor se as pessoas trabalhassem menos e tivessem mais horas pra si". Para ele, inclusive.  Se sentia às vezes afastado do mundo. Como se tivesse numa redoma de vidro. Como s...

 O evangélico abstêmio sai de casa para ir à igreja. O ônibus muda o trajeto por conta dos bloquinhos de carnaval. Desce e vai a pé. Uma loira de mini saia o para no caminho dizendo "Gostei!" Passando a língua nos lábios e sorrindo. Ele segue seu caminho pensando "Isso é coisa do demônio". Para pra comprar água de um ambulante que diz "Só tem cerveja!". Segue em frente naquele calor do cão, pensa "Faltam só quinhentos metros" quando vê a rua de acesso fechada. O bloco de carnaval o atropela. Passam a mão na sua bunda. Despejam bebida em sua boca. Seus olhos arregalam. Solta um riso demoníaco e pega um latão, beija na boca dos transeuntes. É levado pela multidão. Furtam-lhe a carteira e o celular. Passa mal no caminho. Vomita. Furta uma vodka, sai correndo bebendo no caminho. Fica aceso como um capeta. Dá uma risada demoníaca que ecoa no carnaval.

Começou a perceber que as coisas tinham uma materialidade além de seus pensamentos. Uma formiga minúscula apareceu em sua mão. E em vez de olha-lá com calma e atenção, a matou. Em seguida reapareceu e a matou de novo. Já tinha visto deuses africanos, o espírito do seu pai, não poderia refutar tais visões jamais. Mas duvidava que hoje em dia as teria. Assim teve medo de renunciar tais visões. Mas acreditar no invisível ficou cada vez mais distante. E ficava contente que fosse assim. Enfim tinha um mundo em seus pés. Poderia desbrava-lo mesmo estando na meia idade. II A única mulher que às vezes desejava conhecera ainda criança, bem antes de se tornar mulher. Seu desejo era não por seus tributos pessoais, apesar de se tornar uma mulher muito bonita. Mas sim por ter sido durante longo tempo ela a deseja-lo. Sua primeira namorada também a conseguiu assim. Depois de saber de seu interesse a procurou e começaram a namorar. Já a moça, tinha tido uma filha e se casado. Parecia que não havia mu...

 Lembro desde pequeno dos pregadores no varal e dos pregadores no chão, como se existisse um enigma a ser desvendado, se deveria ou não recolhe-los do chão e po-los no varal. Hoje penso menos nisso e minha resolução é por motivos mais práticos que abstratos. Me perdia horas em possíveis significados de sonhos. Fazia questão de lembrar das histórias como se fossem tão importantes como as acordadas. Mais novo ainda acreditava estar sonhando acordado. Duvidava da realidade como se tudo fosse um grande sonho impossível de se acordar. Hoje duvido muito dos meus sonhos, os interpreto como impulsos de descargas neurais enquanto o cérebro se reequilibra energeticamente. Acho que perdi um pouco meu lado mais da fantasia, mas me fez bem, eu era muito avoado.

 Se pudéssemos nos afastar por um momento da nossa época para fazer uma análise de suas características, poderíamos dizer que nosso tempo é marcado por uma visão como se tivéssemos chegado no fim de todas suas possibilidades.  Como se tivéssemos chegado ao fim, da arte (como se todas possibilidades estivessem esgotadas), da vida (pelos eventos climáticos extremos), da sociedade (desinformação e fascismo). Assim o ser humano não vendo um futuro recorre a fuga, ora pela fantasia, ora desinformação (em formato de informação) deixando de lado o que seriam as coisas do mundo de fato gerando uma sociedade cada vez mais alienada e individualista dominada por quem controla o capital, a política e a informação. Numa zona cinza onde o capitalismo gera impacto ambiental e o mundo busca alternativas para não elevar ainda mais o clima extremo, a política se divide entre a consciência pela ciência e a barbárie pelo fascismo neo liberal. Como sairemos desse período negro, não sabemos. Talvez...

 Lá fora o mundo gira sobre forças materiais, leis da física, relações sociais, política, economia etc. No mundo interno o funcionamento das coisas tem haver com mundo mágico, afetos, crencas, superstições etc. É um mundo externo funcionando a todo vapor por pessoas movidas internamente por questões subjetivas às vezes só discutidas em análise. Saber equilibrar esses dois mundos é o sentido que carrego há anos, sabendo do perigo de um mundo engolir o outro, seja através do material, pelo excesso de trabalho. Ou pelo espiritual, gerando a loucura. Os dois efeitos colaterais se manifestam na falta de saúde mental. Que para estar equilibrada requer equilíbrio entre os dois mundos. Os remédios ajudam, análise faz parte, mas se o mundo interno não está funcionando bem de modo saudável, certamente não funcionará também na vida social. Do mesmo modo o excesso de trabalho pode deflagrar diversos transtornos mentais, que depois viram entraves para continuar a trabalhar. Pelo menos na mesma ...

 Nós pedíamos moedas para minha mãe para beber um litrão no bar mais barato do bairro. Éramos felizes com quase nada. Nos bastava os amigos, as amigas, como ela e a juventude.  Ela era sete anos mais velha do que eu, mas se sentia uma velha ao meu lado. Nos conhecemos por intermédio de uma outra amiga, maluca e ninfomaníaca, por quem eu estava interessado. Nos conhecemos no bar porão Lá Pe Jú perto da rua Augusta. Beijei ela na frente da ninfo pra fazer ciúmes. Perguntei "pra minha casa ou pra sua?". Ela falou que morava com o marido, mas estavam separados, foi aí que o caldo entornou. Meses depois estávamos os três: eu, ela e o marido como melhores amigos, comendo, bebendo, escrevendo, fazendo arte, os três. Mais tarde ainda descobri que ela falava pro marido que nós dois éramos somente bons amigos. E falava pra mim que estava separada quando não estavam. Ela estava apaixonada e eu só queria diversão. Um dia saímos eu, a ninfo, um amigo escritor e ela. Fomos num bar na Augus...

 Vinil era um jovem inteligente que adorava contar suas histórias de ter prestado o Exército no fim dos anos noventa.  Seus amigos o adoravam e contavam que adolescente ele escalava o prédio em que morava na avenida Pompéia até seu apartamento no quinto andar. O conheci na escola de desenho por um amigo em comum. Conversamos rapidamente mas logo me convidou pra sair junto com sua amiga. Fomos numa Have no Bexiga. Passei meio mal e disse a ele que estava indo embora. Ele disse: __Vai com meu carro! __ Eu não sei dirigir. __ E rimos. II Vinil começou a me visitar em casa. Eu contava os sonhos que tinha tido com riqueza de detalhes. Ele falava das viagens que tinha tido com ácido. Até que depois de um tempo ele começou a falar umas coisas sem sentido. E começou a piorar. Eu não sabia bem o que estava passando com ele e preferi me afastar. III Longos anos se passaram até que o reencontrei, quando já estava terminando a faculdade. Trocamos telefones e marcamos de nos encontrar. Fiq...

 Ele pensava: Era gelado ou muito quente. Era dormente mas sem dormir direito. Era a fome constante e os restos na lixeira. Eram dores e confusão mental. Era ser invisível. Era ser odiado. Era o inverso da vida que tenho hoje. "Hoje sou reciclador de lixo remunerado. Tenho meu barraco. Tenho minhas coisinhas. Gosto do meu trabalho. É trabalho duro, mas como dizem lá no curso, tô ajudando a melhorar o mundo. Mulher e filhos não tenho. Sonho ainda em ter uma família. Não como aquela, de pai batendo na gente. Gente tem que ser respeitada, isso não se faz. Também não sou santo. Mexeu com meu cachorro viro bicho! Também tem que ter respeito com os animais. Aqui no morro tô até plantando uma hortinha. Vou trazendo da rua e planto tudo nesses vasos de plástico. Tá ficando bonito, não? Outro dia sonhei com minha mãe, faz mais de vinte anos que não a vejo. Desde que saí do interior até chegar aqui. Cidade grande, no começo era tudo novidade. Mas não tive onde ficar, logo fui me sujeitando....

 Ele andava hora olhando pro chão, hora pro céu, e achava graça nas pombas e seu jeito mímico de andar. Era tímido, guardava o mundo pra si. Falava pouco, era um bom ouvinte, mas ficava irritado com pessoas que falavam demais. Mesmo assim, tinha com seus poucos amigos, uma grande dedicação. Com um amigo, conheceu uma garota. Ela era punk. Se encontraram algumas vezes até começarem a namorar. Ele dava vazão a um espírito novo de aventura onde iam. Ela era baixista e quando não estavam em shows estavam namorando em lugares proibidos. Foi ficando corajoso, mas ainda com traços de timidez.  Passaram um ano entre viagens, shows e sem esperar, ficaram grávidos. Para ele foi de longe o dia mais feliz de sua vida, para ela, nem tanto. Mesmo assim juntaram as trouxas e foram morar juntos.  O bebê nasceu, ou melhor, a bebê. E o casal começou a dar sinal de suas primeiras falhas. Ciúmes excessivo por parte dela e perderam a casa onde moravam. Já em outra casa, ele cuidava de tudo. A...

 Hoje senti uma coisa que a muito tempo não balbuciava: "Tá valendo a pena viver a vida!". A filhota estudando, a irmã trabalhando, eu desenhando... Mãe e avó se dando bem... Até a tia virou advogada...  Os amigos também. Os melhores outsaiders do planeta. Gente talentosa, que faz as coisas com amor. Seja na economia solidária, na sociologia, nas artes, no meio ambiente ou na aldeia. Hoje consigo enxergar um novo mundo, porque ele está dentro de mim. Tarefa nossa continuar germinando e adubando esse solo. Pra que nasçam novos frutos para o jardim.  Até o governo está reconstruindo o Brasil, mais um motivo pra ficar otimista. Tudo na direção certa. Quem sabe esse povo não volte a ser o povo mais feliz do mundo...  Quem sabe as guerras cessem... A gente consiga controlar o super aquecimento global... Diminuam as desigualdades... Não exista mais fome... São sonhos, que não existem sem utopias, algo que valha por que lutar. Sem isso, sem isso, nada vale a pena. Pouco val...

 O mundo trocou o afeto por curtidas. As pessoas agem como se só elas existissem, pouco importa o outro, lembrem de mim.  Criamos uma sociedade de psicopatas mimados. Ninguém mais quer um mundo melhor, não se for depender do meu sacrifício. Em troca, todos querem sucesso individual. Como isso pode dar certo?! As redes sociais deixaram o planeta solitário e despreparado. Jovens hoje não sabem o valor de uma amizade, preferem se comunicar com suas redes, formadas por gente tão solitária e despreparada pra viver no mundo como eles próprios. Mas já tá todo mundo viciado, o estrago já tá feito. Posso estar sendo pessimista demais, mas acho que acabamos de entrar no fim da humanidade, pelo menos se tivermos como referência o que ela já foi.

 Bolhas. Bolhas que não abrem, bolhas. Pela qual se protege. Bolha, como a bolsa uterina onde podes sonhar. Pra que não sintas a acidez do mundo de fora. Te protege em teu casulo eterno, pouco importando se vais ou não um dia voar. Te esconde com só seus deletos, pra caminhar nesta bolha, eterna bolha.

 Neste dia de finados, rememoro dois dos maiores deste ColetivoCalangos, meu grande amigo, Vinícius Sila e meu pai, Faifi. Que estejam bem, onde estiverem. Saúdo-os. Vivam, Calangos!

 Sim, existe algo de espiritual nas coisas. Algo que dá sentido e norteia o caminhar das coisas. Que é tão visível para uns como invisível para outros. Algo que se pode sentir mas não provar sua existência. Algo metafísico para uns, irreal para outros. Algo, até já explicado pela psicologia ou sugerido pela etologia, algo que faz sentido. Algo só alcançado por aqueles que depois de alcançar, são chamados de loucos. Mas é algo tão forte que ao chegar perto, desnortea. Faz como insetos que ao tocar sucessivas vezes a lâmpada incandescente ficam queimados. Passamos a tomar remédios psiquiátricos para controlar os impulsos latentes, tão fortes, depois de um surto. Surtos esses que são capazes de destruir a mente de uma pessoa em poucos anos. Então nos resignamos e por não sermos tão fortes para abarcar a luz, preferirmos ter uma vida normal. Há muitas coisas inexplicáveis neste mundo. Há quem tenha visto tais coisas e sem poder prová-las, segue agnóstico. Há quem seja agnóstico sem nad...

 Economicamente falando o trabalho pago precisa atender ou beneficiar a um certo número de pessoas. O lucro obtido pode ser dividido de forma igualitária por uma cooperativa ou beneficiar os donos de uma empresa particular em detrimento dos salários dos seus funcionários. Quanto maior o alcance do produto, maior o lucro, desde que o produto gere lucro. Caso não gere lucro, pode ser entendido como um trabalho para atender ou beneficiar a sociedade, meio ambiente ou até a cultura, mas que precisa de um financiamento. Esse financiamento pode ser particular, vir do Estado, do comércio etc. Quando o produto abrange uma quantidade de pessoas tão grande quanto as pessoas de um Estado ou um país, esse produto, junto a sua empresa passa a ter um impacto sobre a sociedade às vezes maior que o próprio Estado em tais produtos. É nesse estágio que às vezes o produto deixa de, simplesmente, atender ou beneficiar a sociedade, e passa a ter uma política de controle e domínio através do marketing, ...

 Me disseram que esse é o fim. Eu disse pra mim, tudo tem um fim e um novo começo. Agora os ânimos estão exaltados por causa da guerra, a nova guerra. Todos procuram um lado atrás de suas trincheiras e não pensam em mais nada. Mas a verdade é que somos todos de carne e osso, o que dói em mim, dói em você também. Nesse momento extremo, só a empatia nos salvará. Parece até que as guerras vem para nos testar. Se vamos por ela ou queremos a paz. Eu, estou sempre contra corrente, em tempos de guerra sou pela paz, em tempos muito tranquilos, sou agitado. Assim domo o mundo em pequenas colheradas, caso contrário, ele me engoleria por inteiro. Nunca esqueço de uma das minhas respostas para prova de sociologia no colégio. A pergunta era, mais ou menos, "Como funciona a sociedade?". Escrevi: "Somos formados por ela e ao mesmo tempo livres para muda-la". Lembro que o professor a usou como resposta padrão para correção da prova, provavelmente para me estimular. O mundo às vezes...

 O homem, já de meia idade, por dizer tanto sim, um dia, regogitou um não. Simplesmente saiu de sua boca. Primeiro sentiu uma ardência na garganta, que um não é sempre corrosivo, mas depois se sentiu mais leve. De tanto sim tinha parado em cada cilada, que deus nos acuda. Lugares desagradáveis com gente desagradável. Depois se arrependia, se recompunha, passava um tempo, e voltava a dizer sim. Mas dessa vez saiu um não. Ficou mais tranquilo, mais caseiro. E deixou o sim só para quando era sim de fato.

 O Ponto de Economia Solidária do Butantã, conheci através de uma amiga, a Riso. A princípio ofereci minha ajuda como ilustrador, mas foi muito mais do que isso. Tive apoio das pessoas ligadas à casa logo de início para ensaiarem uma peça que tinha recém escrito sobre o assunto da loucura. Participei de vários saraus que tinham no começo. Lá conheci a Mariana e o Keith, que conheceram minhas músicas e sempre me deram muito apoio como compositor. Para mim o Ponto é uma rede que faz um trabalho de reinserção social através do trabalho, afeto e cultura, mas também é uma rede de amigos que se apoiam por imaginarem um mundo melhor. Muito mais do que apoiador sempre tive muito apoio das pessoas desse espaço. Hoje, mais do que tudo, tamo junto! Viva o Ponto, isso é só o começo!

 Um passarinho me contou como é importante voar. Viver no chão por muito tempo acaba nos fazendo tropeçar. Às vezes em correntes que nos levam pro subsolo. Escolher novos trajetos, se inspirar, tiram o peso do dia. Nos deixam mais leve.

 Desde que descobri que tenho transtorno bipolar sou dependente de dois remédios diários, o carbonato de lítio, pra regular o humor, e o resperidona, pra controlar e evitar os surtos. Posso dizer que me adaptei muito bem a esses remédios, nem todos tem essa sorte. Muitos tem grandes efeitos colaterais, outros, efeitos ineficazes para suas doenças. Cada caso deve ser medido e dosado segundo o próprio usuário. Desconfio da corrente que prega o fim do uso de medicamentos psiquiátricos em doentes mentais. Como não apoio um tratamento somente baseado no uso de tais medicamentos. A arte é, sem dúvida, é um ótimo processo de catarse que também deve ser vinculado ao tratamento de saúde mental. Basta ver os filmes de Leon Hirzsman sobre o tratamento dos pacientes da Nise da Silveira para constatar suas melhoras através das artes plásticas.  O lado afetivo e social é outro pilar que deve ser prioridade no tratamento de nós doentes mentais e que é esquecido pelo tratamento psiquiátrico. ...

 Fui dormir, acordei normal. Querendo sucesso, não muito, o suficiente pra viajar a América Latina e poder ajudar com a faculdade da minha filha. Mas não sou normal, nem posso exigir que meus amigos e familiares o sejam. Como acordar me sentindo normal e defender o contrário?  Cada um tem um jeito de ser, com todas suas qualidades e defeitos. Cabe a cada um respeitar as diferenças para viver em harmonia. Mas lá fora, no mundo normal, exigem tudo de você, um verdadeiro moedor de carne, pouco importando se você tem ou não problemas. Precisamos resistir para não adoecer. Os que adoecem, às vezes acordam com diagnósticos pouco favoráveis. Esquizofrenia, bipolaridade, depressão, toc, a lista é longa. Mas mais do que normais, ou não, somos humanos.

 Serei eu um títere desse mundo? Mas como me desvincilhar daquilo que meus olhos vêem, apenas nas certezas traiçoeiras da mente, que martela coisas impronunciaveis? Tenho mais dúvidas do que certezas, mas desliso por um fio que assegura o caminhar dos meus pés. Senão, o desatino me arrastaria tão profundo como um precipício. Trago minha sentença como um trabalho de detetive, sem ter certeza de decifrar o enigma.

 Ah, suicidas! Não querem morrer, querem outra vida. Mais intensa, mais viva. Talvez uma sem as limitações da gravidade, da fome, da dor. Uma vida como uma faísca em chamas. Enquanto essa vida não vem, se arrastam os suicidas em suas cadeiras, se escondem em camas malditas, sonham outros mundos afora. Maldito não é o suicida, é a vida, esse inhame insonso que governa o dia a dia dos mortais. Essa engrenagem imensa e massiva que gira tão lenta a nos matar em câmera lenta. Mas herói não é o suicida. Um covarde, um fujão, ao menos que não seja um suicida altruísta. Esse sim é herói. Se sacrifica por algo maior. Tem em mente um mundo inteiro, além de seus pés. O suicida clássico não tem essa paciência. Sem que já perceba, já se matou.

 Memórias são como ventos em nossa direção. Cheiros, tons, raivas e risos, nos perdendo em segundos. Nos perdendo, não, nos achando. Perdemos, sim, tempo em querer mudar o passado. Esse tempo eternizado em nossas mentes. Só nos resta andar, caminhar, seguir novos rumos, se deixar levar. Mesmo que isso pareça piegas como uma sessão da tarde. Se vierem ventos que te deixe tenso, não esqueça de respirar, eu sempre esqueço.

 Tu não me entende, porque há muitas coisas acima de sua compreensão, que são presas por fios tão finos, que jamais conseguirá enxergar. Segue o teu caminho tranquilo, não perde tempo, nem com as pedras, nem com o céu. Uma vez me disse da dificuldade de entender metáforas, risos, esquece este texto também. Tateia com sua razão o que restou do mundo. Ri, bebe e sonha os teus segredos. Nada mais importa, somos seres mortais.

 Hoje fui tomar banho, e fazendo a barba, nem me cortei. Limpei a espuma do sabão e vi o resquício de uma cicatriz antiga no pescoço, coisas de juventude em tempos difíceis, onde a mente estava dominada por seres sem íris, um verdadeiro inferno na Terra.  Hoje estou pleno, porque posso falar sobre a loucura, sem estar louco. E isso reforça minha arte, como se fosse um caminho seguido, sentido, e hoje entendido, o suficiente para escrever sobre ele. Muito antes de surtar, quando criança, a loucura já captava minha atenção. Lembro de com uns sete anos ver uma exposição completa das obras de Arthur Bispo do Rosário, nada antes me tocara daquela maneira. Suas obras como reinvenção do mundo a partir de seus surtos, só mais tarde fui entender, mas a imponência de sua obra, me deixou embasbacado. Adolescente conheci os vídeos do Leon Hirzsman, Imagens do Inconsciente, sobre o tratamento através da pintura dos pacientes psiquiátricos da Nise da Silveira. Nesses vídeos mostrava como o ...

 Eu vi! Eram luzes se avolumando e dispersando, sempre do mesmo ponto, crescendo e dispersando. Era criatividade ali expressa em imagem. Donde surgem as coisas, a vida. Eu vi, num quarto escuro, onde os outros não enxergavam nada! Onde surgia minha vida, tão rota e abandonada. Na noite escura, sem lua, sem nada. Eu vi donde surge a vida, espessa, compacta. Vi na noite mal dormida, de vida cansada. Essa que cria, enquanto pensa, outra vida pra nos alimentar.

 Então seria assim: Nosso universo uma consequência de um buraco negro em um outro universo. Toda energia do Big Bang seria a entrada de tudo por esse princípio. Estamos dentro de um buraco negro. Só há saídas por outros buracos negros, onde, certamente seríamos tragados antes de ver o outro lado. Não somos os primeiros, muito menos os últimos. Estamos na estrutura do multi verso. Universos maiores, universos menores. Entradas e saídas por todos os lados. Estamos num favo de uma colmeia maior. Esse pensamento deve ser uma das contribuições do século XXI. Primeiro o homem se separou da natureza e criou Deus à sua imagem e semelhança. Se imaginava o centro de tudo, chegando a imaginar o sol girando em torno da Terra. Galileu e outros físicos chegaram a ser mortos defendendo que a Terra é que girava em volta do sol. Descartes ajudou a fundar a ciência quando duvidou de tudo, só podendo confiar que seria ele, alguma coisa que pensa. Tirando dessa base seu posterior método científico. M...

 Este ano de 2023 a filhota está com 22 anos, estudando no cursinho e trabalhando no mercado. Minha irmã está com 33 anos, trabalhando bastante com produção teatral e fazendo alguns bicos como atriz. Eu estou com 44 anos, na maior parte do tempo em casa, ajudando com as tarefas, escrevendo, desenhando e compondo. Mamãe está com 66 anos, cuidando da casa e atrás de sua aposentadoria. O que todas essas idades espelhadas querem dizer, eu não sei, mas achei importante aqui registrar. Justamente as idades das Laras, metade minha e da minha mãe. Talvez daqui se desfaçam as coicidencias, cada um tome um rumo. Eu por mim, e sinto ligeira satisfação, por ter contribuído para vida da minha filha, ainda mais sabendo que está bem.

 Hoje estou em casa. Um bom domingo para descansar. Amanhã não trabalho, o mundo também não deveria trabalhar. Ou apenas poucas horas, mais tempo livre do que trabalho. Quando tinha dezessete anos trabalhava como assistente de um cartunista de que eu era fã. Mal via a hora de chegar segunda feira para aprender coisas do ofício. Era muito bom, aprendi muito. Trabalhar deveria ser isso, ou quase não trabalhar. Depois de adulto, após passar quinze anos fazendo caricaturas, e hoje, estando dez anos quase parado, não tenho muitas ilusões em relação ao trabalho. Tentei algumas vezes entrar no meio editorial como ilustrador, e percebo, é um meio muito fechado, onde as relações sociais falam mais alto que o talento muitas vezes. Meu pai era ilustrador. Se tornou por ter contatos que o indicaram para o serviço, mas tinha muito talento também. Eu o ajudei a ilustrar vários livros, antes e depois de ser assistente do cartunista Spacca. Meu pai falava pra mim: "Você tem que tomar um café com ...

 Às vezes parece que o mundo sabe mais de mim do que eu dele. E me sinto num labirinto sem saída.  As horas atropelam os que estão aqui com a força e precisão das máquinas. A gravidade faz pressão sobre as peles frágeis. Corpos sedentos tentam se livrar do encadeamento de funções pré programadas. A máquina pensa: Sou eu ou é você?

 O grande erro sempre é tentar mostrar um cubo para quem enxerga em duas dimensões. Eu gosto de compor letras com melodia, normalmente só acompanhadas de uma batida para dar o ritmo. As gravo como registro apenas, mas consigo imaginar em outras vozes, com instrumentos, assim e assado. A maioria das pessoas, tirando os músicos, não consegue. Do mesmo modo já mostrei a peça que escrevi em 2015, sobre loucura, e, tirando os loucos, pouca gente entendeu. Teve até gente que disse que não lia peças, apenas ia ao teatro. Com relação aos meus desenhos, fico mais tranquilo, é onde me sinto mais seguro, inclusive para mandar naquele lugar quando fazem alguma crítica. Fico pensando o mal que o grande zoologo e compositor paulistano Paulo Vanzolini passou ao tentar mostrar suas músicas cantando e tocando mal. Fico pensando ainda como seria ruim, para todos nós, caso não insistisse às tornando conhecidas.  Outro lado perverso é a auto crítica. Só de pensar que o celebre Kafka, pediu a um a...

 Do mesmo modo que quatro lados iguais formam um quadrado e um cubo é formado por seis quadrados, não se pode dizer que um quadrado e um cubo são a mesma coisa. O discurso passa pelo mesmo processo. Não se deve interpretar um discurso por apenas um trecho. O grande problema das redes sociais é que são definidas não por seus usuários, mas sob um número definido de discursos que pensam pela maioria. Dessa forma o usuário comum é vítima, sem se dar conta, perdendo sua identidade pessoal em troca de uma que já vem pronta, bem acabada e efetiva. Relacionamentos são desfeitos, brigas iniciadas, tudo ministrado apartir da ordem egemonica dos discursos polarizados. Que guiam a massa ignara, dessa vez, se achando dona da razão. O cancelamento social se dá pela mesma maneira. Quando passamos a ser integrantes de narrativas prontas só para nos sentirmos fazendo parte de algo correto? Essa polarização via redes sociais foi implantada no Brasil nas eleições de 2018 depois ter eleito o president...

Minha irmã mais nova começou a falar muito cedo. Com ainda um ano, no colo de nossa mãe, disse: A lua não parece um queijo? Já maior, na pré escola, a vi conversando com uma colega de um jeito tão complexo para uma criança de quatro, cinco anos, que fiquei meio assustado. No ginásio defendia os colegas injustiçados, nessa época nossa mãe imaginava que ela seria diplomata. Quando entrei na faculdade, era ela, do ginásio, que fazia a correção ortográfica dos meus trabalhos.  Mas por desvio do destino, fui eu que, por prazer, mais acabei exercitando a escrita na nossa família. Não que não acredite no potencial da minha irmã, mas acho que talvez, por ela ter tido o domínio tão cedo, seja pra ela, menos mágico do que é pra mim. Talvez, do mesmo modo, fez-se o destino meu pai ilustrador e eu, que começara tão cedo a desenhar, encontrasse nas palavras e nos sons um modo particular para me expressar. A arte tem mais a ver com a vontade do que com a técnica funcional. E sobre minha irmã, el...

 Ele tivera uma ideia genial, será que era genial mesmo? O problema é que não tinha pra quem contar. Sua imaginação criara um utensílio erótico que faria mulheres e homens terem orgasmo juntos, uma invenção revolucionária, em vista que a maioria das mulheres não gozam na relação. Morava com sua mãe evangélica, afastado da sua ex mulher e filha há quase duas décadas. Estava na meia idade, a maioria dos seus amigos, também. Sexo era uma coisa que ainda povoava sua mente, mas relação com mulheres já não tinha há alguns anos. Pensou em registrar a patente de sua invenção, mas caso alguém ficasse interessado em produzi-lo, poderia ficar anos até que fosse descoberto como algo realmente útil. E teria que pagar anualmente e estava duro.  Antes de tudo precisava fazer um protótipo e ter a comprovação de algum casal. Um não, muitos casais. Então foi brochando, brochando... Até esquecer a ideia, ligar o computador e assistir a mais um filme pornô.  

 Percebi que aquele tipo de gente não tinha nada a ver comigo. A ninfomaníaca que reparava mais no tipo de cueca do que na relação, a colega que se recusava a entrar na minha casa por medo da goteira na entrada, e mais do mesmo. Vi que fui amado, por outras dezenas de vezes, que nem sempre soube aproveitar. Que hoje tenho mais preguiça do que antes, menos anseio, mas que ainda estou vivo. Que as amizades são mais importantes, pelo menos pra mim. Que não suporto ser cobrado, mesmo que tenham razão. Que já fui indelicado muitas vezes, mas sempre preso pela delicadeza. Ainda vejo flores onde quase ninguém vê, isso me distrai.

 É domingo. O último raio de sol desaparece do horizonte como se fosse a última luz antes de segunda feira. Mais um dia de trabalho forçado naquela empresa de tele marketing. Até quarta feira, trabalho pesado sem muito pensar. Quinta começa a se animar. Sexta explode! Bebe todas, fica com gente que nunca viu na vida, só pra se sentir mais vivo. Sábado está de ressaca, mas dá uma volta pela cidade, não muito longe, o dinheiro tá curto e já gastou quase tudo da semana no dia anterior. Domingo liga a TV, e  fica lá, esperando mais um domingo passar entre os programas que já sabe de cor.       Até uma fada bater em sua janela. Achou que fosse um inseto, quando olhou pro chão, lá estava, desorientada pelo impacto. A achou estranha, mais cinzenta do que poderia imaginar, mas ainda sim, tinha asas e um pequeno corpo humano, se é que poderia chama-la assim. Mas logo fugiu do quintal. Na segunda, quando chegou no trabalho, do click do ponto ao primeiro bom dia senti...

 Primeiro veio ela passando por cima de mim entre as cadeiras e sentou do meu lado. Eu disse que o lugar estava reservado para meu marido, ela sorriu e pulou um lugar. Em seguida veio ele, lá dá ponta, se espremendo entre a plateia até chegar em mim e dar um beijo em mim e nela. Não entendi nada! Quem era aquela garota, trinta anos mais jovem que a gente? De cabelo tingido de loiro, magra, mas jovem, do lado do meu marido... Tentei disfarçar o meu nervosismo e logo ele foi chamado pra receber o premio. Durante o discurso fiquei pensando na moça, até me concentrar na parte em que ele dizia como lutamos juntos contra a ditadura no Uruguai, dali em diante, esqueci totalmente a garota, as cadeiras e estava com ele novamente naqueles dias de juventude contra os militares, nos escondendo em aparelhos que todo momento mudavam de lugar. Em como, com toda perseguição fomos felizes lutando por algo que realmente acreditávamos. Ele voltou sorrindo do palco, eu olhei nos olhos dele cheios de l...

 O colonialismo do século XIX e XX fizeram eclodir a primeira e consequentemente a segunda guerra mundial. Nesse processo estão envolvidas as nações mais ricas que enriqueceram explorando países da África, Ásia e América Latina. O capitalismo parece ser o grande mal da humanidade, pois impossibilita a distribuição de riqueza, pelo contrário, acumula em uma fração irrisória que mantém todo poder sobre o planeta. Políticas de Estado de bem estar social e redistribuição de renda como taxar as grandes fortunas são essenciais para tentar minimizar as grandes desigualdades criadas por esse sistema.  Estudos demonstram que o excesso de dinheiro faz mal, enquanto a maior parte do mundo neo colonizada é explorada e recebe menos do que o necessário para suas necessidades básicas. Não é difícil pensar qual o caminho, é preciso coragem! 

 A beleza é a prova mais cabal da nossa animalidade. Quando achamos uma pessoa bonita estamos sendo guiados pelos instintos mais antigos de perpetuação e preservação da espécie. Somos submetidos a esses instintos estéticos sem nos darmos conta, e acreditamos piamente que somos diferentes dos outros animais. Não sugiro fugir de tais impulsos, mas perceber que existem coisas importantes do que os mesmos. A empatia, a isonomia junto a solidariedade são, sem dúvida, muito mais importantes que a estética.

 Tentei abandonar a arte, fiquei mal humorado. A arte me faz falta, é como um respiro, uma clareira. Talvez nunca seja um artista reconhecido, e isso é penoso, mas não posso deixar de produzir as coisas que dão sentido ao meu mundo. Se outros compartilharem dos seus significados, isso não cabe a mim. Continuarei buscando nas frestas um sentido pra respirar. Se o mundo se beneficiará, isso é coisa do mundo, falo das coisas além.

 Bilionários influenciam políticos que influenciam o povo que influencia seus bichos domesticados que matam pequenos bichos sem donos. Para quem não vê o poder, tudo é invisível, só se vê o animal. Como uma cadeia alimentar onde os mais ricos tem mais poder sobre os outros que exercem poder sobre outros mais pobres até chegar aqueles que não tem direito nenhum se não ser sobreviver. Mundo esse onde um tem mais poder do que milhões, mesmo com corpos tão parecidos. Não há diferença entre pessoas da mesma espécie que possa sustentar tais diferenças a não ser numa abstração tão engenhosa como é esse sistema de poder. Onde as polícias e os exércitos servem a essa lógica milenar. Onde cada um dentro dessa sinistra cadeia adula os de cima e critica os de baixo sempre querendo acender socialmente.  Com pouca crítica  e uma inércia fomentada por discursos ora liberais, que pregam a competitividade entre eles, ora de meritocracia, para se sentirem no seu lugar de privilégio. Tal ab...

 Jaime Oliveira Santos, também conhecido como Zé Preto, trabalhava como telemarketing de cobrança na capital. Fazia tudo para conseguir chegar a meta do fim de mês, mas dava desconto sempre pra um ou outro aposentado pobre com que se apiedava. Tinha parado de beber. Só trabalhava o pobre diabo, seis por um, na sua folga ia pra praça com seu amigo. Ficava quieto, apenas via o por do sol.  Até o dia em que foi desligado da empresa para não registrarem sua carteira. Zé Preto foi pra praça. Nada descia, nada falava. Seu mundo caia. Foi aí que tomou um gole, um copo, uma garrafa de cachaça. Se transformou... Virou malandro, jogador de capoeira, o famoso comigo ninguém pode. Seus pés deslizavam no ar feito folhas secas pelo vento. Ria um riso louco com olhos arregalados. Falava com todos, de todos era amigo. Quando passava a euforia, dormia, acordava fraco. Começou a gastar o que não podia. A não voltar pra casa da tia. Mas sempre, dias depois, se arrependia. Zé Preto sofria. Passav...

 Ontem meu celular pifou. Nem tinha pifado ainda, só precisava repor o chip, mas estava tão nervoso que quebrei o mini celular chinês sem querer. No dia seguinte tentei por o chip em outros dois, parados aqui sem uso. Nada. Depois de desistir vi o por do sol e pensei ficar uns dias sem celular nenhum. Depois de uma hora, a falta de um celular. De me comunicar com o mundo. Que mundo? Que quase ninguém se comunica comigo, que nunca tive trabalho formal. Realmente acho uma ótima oportunidade para me desintoxicar.  

 A idade foi me fazendo medroso. Medo do carro parar, medo de pessoas estranhas, medo de ser feliz. Lembro quando, aos 29 anos, viajando de avião pro Rio de Janeiro, o avião passando rente ao mar e eu calmamente pegando minha mochilinha com documentos, pronto para sair de lá nadando caso fosse preciso. Hoje tudo é mais difícil. Sair pra rua, viajar, se arriscar. Mas corajoso não é aquele que não tem medos, é aquele que mesmo com medos os enfrenta, é isso que em parte estou tentando agora.

 O artista de cabelos brancos pintados de azul parece eterno. A eletricidade vem de seus pés tortos, subindo até as mão onde se mistura com sua guitarra em transe. Se pronuncia a emergência do gesto, em harmonia com todo resto. Si bemol ululante, até romper a sexta corda. Improvisa com a quinta e sétima sem quase se notar. O artista palco, talco, tal como um fato. Palmas! Palmas, nos incitando a criar, a sentir, a amar.

O trabalho de um cineasta começa quando o filme termina. Divulgar e distribuir o filme é a parte mais trabalhosa e, porque não, chata. Vejo pessoas como minha irmã, atriz, trabalhar com produção de outras peças e a admiro. Meus pés não estão presos no chão como os dela. P ercebo, que no meu caso, trabalhar seria, procurar agencias de eventos como caricaturista, editoras como ilustrador, concursos literários como escritor e bandas como compositor. Esse trabalho que não faço e que é preciso fazer. Ou será meu fim, produzir sem ninguém saber.

 A juventude foi intensa. A cena da mãe grávida da minha filha ameaçando se jogar de cima de uma janela do nosso apartamento por ciúmes sem motivo. Meus primeiro surto agressivo de bipolaridade depois de dois anos ela me contar que tinha ficado com um trompetista da banda.O termino de uma amizade por termos, eu e um amigo, tido um relacionamento com a mesma mulher casada, cinco anos depois. A  morte de meu pai por câncer, anos após termos saído na mão por ele sempre me tratar mal. A morte de um dos meus melhores amigos após parar de usar remédios que controlavam sua esquizofrenia. A derrota depois de mais velho numa briga com um amigo dez anos mais novo.  Se hoje estou calmo, sereno, tranquilo, não foi por falta de ter vivido. Minhas cicatrizes, minha história, fatos que, na marra, me colocaram na linha, sabendo os perigos em cada esquina. Hoje me refujo nesta casa tranquila, que também tem histórias intensas, mas passa por seu momento mais calmo. Me refujo em pessoas ser...

 Eu sobrevoo o reino das aparências. Neste lugar o belo esconde o feio, o feio esconde o belo, quando não o feio e o belo de fato é. Vejo máscaras, do cinema ao escritório, do trabalho à família. Eu queria mergulhar no reino das profundezas, onde de dentro se consegue ver. Onde se escondem os mais belos pássaros e também os demônios. Mas a educação me ensina a esperar e dar ao tempo a descobertura das camadas que nos protegem do mundo. Por isso demora tanto para se conhecer alguém. 

 O talento profissional não se restringe a técnica, mas um conjunto de coisas como: técnica, traquejo social, oportunidades, capital financeiro, capital social, estratégia comercial, estratégia de marketing etc. Então, se você não decolou, como eu, não se culpe, o mundo é muito mais complexo do que seu ''talento''. Mas continue com sua arte, ela nos dá força para continuar nesse mundo tão sinistro e kafkaniano.

 Fui contaminado por uma ideia torta, me salvem! Dessas engenhosas que tudo abarcam. Dessas que envergam a alma. Mas não era uma fake news, era algo que eu mesmo inventei. Não declamo nas ruas ou entre colegas, sei que é uma ideia torta, que me envergou a alma, mas uma ideia que grudou em mim como uma cola. Uma cola negra como petróleo. Negra como a bomba de Hiroshima. Negra como é perversa a alma humana. Como a fantasia negra do Homem Aranha 3. Agora escrevendo, está se diluindo. Como é bom escrever. Como somos levados por elas, as ideias. E se não as limpamos, que horror! Somos seres totalmente irracionais, digo, na maior parte do tempo.

 Vocês que não queiram fazer inveja com seus carrões, queremos caminhar, não andar pra trás. Que não tentem vender com propaganda de margarina que comemos manteiga, e de garrafa! Sem esteriótipos de olhos azuis, que somos negros, índios e mestiços. Queremos rios e um mar limpos para brincar, se banhar e velejar. Queremos um mundo, mas que seja inteiro, de verdade, como nós. Para viver sem sermos explorados por vocês, que nada disso querem, que nada disso veem valor. Porque não somos europeus, somos brasileiros, com mais orgulho do que vós, que não são nada, nem aqui nem lá. São só o preconceito, o mesmo do qual não percebem, são vítimas. Fiquem ricos logo, tirem seus passaportes, não voltem mais! Esse Brasil é nosso, dos que ficam, seu povo, sua terra. Aliados estrangeiros, temos aos montes, milhões já viraram brasileiros, são nosso povo que se integrou, do português ao japonês, do árabe ao judeu, são nosso povo, pouco ligo se viajam para fora, é seu direito, ser livre. Digo sim do...

 Assim como a ecologia, popularizada nos anos 70, hoje mobiliza políticas públicas, como a de crédito de carbono, se baseando no conceito de sistema fechado integrado e consequente fim do seu equilíbrio pelo capitalismo desenfreado, existe nesse panorama uma também co-dependência entre a espécie humana. Esse equilíbrio é quebrado pelo capitalismo financeiro, aumentando a rentabilidade de bilionários que preferem quebrar empresas onde trabalham milhões, transferindo seus capitais para ações mais rentáveis. A falta de responsabilização desses bilionários por seus empregados, gera um desequilíbrio social e ecológico enorme. Enquanto os mais ricos não tiverem nenhuma responsabilidade social, assim como, ecológica, estaremos sempre perto do fim do mundo.

 Até quando teremos que lutar? Lutar contra o destino, contra as injustiças, para estar vivo. Até quando, filhos e netos, novas gerações. Enquanto dezenas controlam a vida de milhões, esses gananciosos psicopatas que herdaram o mundo. Esses que tem nas mãos, mais vidas do que linhagens, para eles sem valia, nossas vidas nas suas mãos. Esses que nem mais da mais valia dependem de nós. Só de copiosas quantias que não param de render. Que mundo esse abstrato. Que o valor não mais na produção, mas nas valorizações das ações. Que mundo esse onde Karl Marx talvez achasse uma saída, se fosse vivo nesta hera perdida. 

 

 Mira, eu sei. Mas mira errado. Olha o céu e as estrelas, mas não olha do lado. Tenta alcançar o improvável, com sede de conquistar, mas não vê onde está. Se miraste tua flecha no macaco mais próximo para somente te alimentar, estaria certo, como um índio. O mesmo que divide seu afeto com outros bichos. Mas quer engolir o céu! Teu desejo é maior que sua boca. E enfim tu te torna mais um em um bilhão, de escravos de suas bocas famintas cheias de solidão. Mas foi o ouro, me diz, tua primeira perdição? Ou já olhava torto nas matas sonhando com arranha-céus? Ou a sede do ''progresso'' que tem por origem uma evolução tão falaciosa como tantas do homem branco. Quando? Quando rompeste a tradição de viver em harmonia com seus ancestrais? Mas, não te julgo como homem, que se perde em fantasias e delírios, que sim, nos engolem por dentro, dentro de sonhos tão lindos como os comerciais mais belos de margarina. Mira, eu sei, mas não viste tua aldeia ser estuprada? Teus iguais, cont...

 Me fecho no silêncio das palavras. O mar está forte hoje, levado pelas correntezas. Hoje conversei com uma pessoa que vi cantando à capela uma música de sua autoria na TV. Era um samba, que lembrava os grandes sambas da velha guarda, mandei uma mensagem à ela no Instagram, ela agradeceu. Hoje está assim, tudo mais acessível, e líquido. Dos últimos contatos que fiz, quase nenhum vingou, me limito aos contatos do whatsaap, que são poucos, mas necessários. De pessoas que de alguma forma fazem parte da minha vida. Mas como disse o poeta: A vida é a arte do encontro, embora hajam tantos desencontros.   

 Ele estava andando na rua quando avistou uma multidão. Era uma passeata em favor da democracia. Foi chegando mais perto, avistou o Lula, que olhou no sentido dele e disse: ''Tudo isso que estamos fazendo é por você.''. O Homem sentiu um frio em suas pernas, os remédios controlados pareciam parar de funcionar. Pensava: "Seria eu o sentido de tudo, e ao mesmo tempo, tudo seria falso?" Caminhou contrário a multidão olhando pro chão. Vez ou outra sentia que estavam falando dele, nas referencias de filmes, alguns programas de TV. Tomava remédios fortíssimos para que essas impressões não o desvirtuasse da realidade. Mas por mais que estivesse bem ultimamente, aquela tarde deixou dúvidas mais uma vez. Chegou em casa, sua mãe tinha saído, a casa estava vazia. Teve medo de surtar. De ser amarrado mais uma vez na cama depois de tomar um "sossega leão" no Pronto Socorro Psiquiátrico e ter que tomar aqueles outros remédios que travavam sua fala e movimentos. Qu...

´´Não tenho ar, o ar não chega...´´ Essas eram as palavras de Roberto, que se achava sortudo num mundo ingrato, agora se dava conta que sua dor o cavava por dentro a ponto de o sufocar. Morreu naquela tarde quando os policiais à paisana levaram-no de sua casa. Voltou duas semanas depois morto. Morto-vivo. Sem pés, sem mundo, sem chão. Não confiava mais em ninguém, mas pensava. E como pensava, existia.  Das paredes descascadas, começou a enxergar seres. Dos ruídos de madrugada, música. Escrevia o que passou a brotar. Foi povoando seu deserto como pode. Foram dias, meses, anos e até que ficou um mundo habitável, onde ele escolhia pessoas a dedo para habitarem junto com ele. Começou a trabalhar com arte, fez vários colegas, alguns amigos. Namorou uma musicista, que depois de um ano e meio engravidou e foram morar juntos. Foi um ótimo pai. Separou, conheceu outras mulheres...  Mas naquela noite não conseguia dormir. Aquela sala, aquele dia... Aquele choro, aquela noite... Nunca sa...